cidade dos reis

bang, bang

2009-11-30T23:37:00.002-03:00

Sempre aos domingos

2009-11-22T08:39:00.000-03:00

Qual o pente para desembaraçar sonhos?

Nunca aos domingos

2009-11-15T10:56:00.002-03:00

Abro-me espaços em torno ao mar.

Na dúvida entre navegar.

E naufragar.

Redemption song

2009-11-13T16:10:00.001-03:00

Tão leve.

Que nem me senti o peso sobre o próprio lençol.

Strangers than paradise

2009-11-03T11:15:00.000-03:00

Paraíso

2009-11-03T11:07:00.000-03:00

good morning, Babylon, good morning, spaghetti western with kung fu and jamaican dubs

2009-10-30T08:31:00.001-03:00

Para viver um grande amor

2009-10-28T08:23:00.003-03:00

[Paola Zampa, amor sacro-amor profano, digital photo on aluminium, 56x84, 2006]

Para viver um grande amor é necessário antes de tudo estar apaixonado. A premissa parece redundante, inútil, banal, até mesmo pueril, e por conseguinte desnecessária, de tão lógica que é. Mas é imprescindível. Não se vive um grande amor sem paixão. Pode-se viver um médio, pequeno, micro-amor. O que – quem sabe (e provavelmente é, mesmo) – é até mais desejável, enquanto racional e tranqüilo. A placidez, nos grandes amores, só existe em breves momentos. Naqueles onde (e quando e como e por que), cansados de uma entrega integral e íntegra, os corpos se abandonam num abraço frouxo mas firme, os olhos se deixam navegar à deriva nos olhos do outro e vice-versa, jogo de espelhos sem começo, meio ou fim.

Para viver um grande amor deve-se ignorar solenemente o tempo. Deve-se recusar o passado e imaginar que o futuro não existe além daquele momento presente. Deve-se acreditar piamente que será eterno (mesmo com o chato do Vinicius de Moraes martelando na cabeça a terrível conclusão – “enquanto dure”). Sim, porque todo Grande Amor é Eterno. E durável. E duradouro. E infinito (mudança de versos: “que seja eterno, enquanto infinito”). Deve-se confiar – cegamente, como um fiel rejeita a ciência e abraça a fervura quente do milagre – que é possível parar o tempo, os ponteiros e todos os relógios do mundo. Que o mundo, a propósito, não existe além do refúgio criado pelos amantes, para viver seu Grande Amor.

Para viver um grande amor faz-se necessário a mudança para uma ilha deserta. Sem pegadas na areia além das suas. E nem é tão importante que esses passos se repitam na areia lado a lado – eles podem caminhar às vezes mais à frente, às vezes mais atrás, outras trilhando a mesma vereda, que nada mais é senão seus próprios passos. (“Olha! Aqui se confundem. Não se sabe mais qual a marca de quem. Se sobrepuseram. Tornaram-se um.”)

Mas, para viver um grande amor, mesmo numa ilha deserta, é importante saber que não existem ilhas desertas. Então, é imprescindível manter a força dos músculos para outras atividades que não apenas o ato mágico e único do amor. É imperioso dedicar-se à construção de fortes, de paliçadas, de fossos de proteção, de trincheiras, de casamatas. É necessário vestir couraças, armaduras, peitorais, coletes. Até para desvesti-los depois. Ainda que a nudez nos torne frágeis. Vulneráveis, somente um para o outro.

Para viver um grande amor é preciso reconhecer que só esse mesmo grande amor pode decretar seu fim. E, ainda assim, eterno, enquanto infinito.

Tempo | manhã de sexta-feira

2009-10-23T07:13:00.003-03:00

[Leonard Cohen, fotografado por não sei quem]

Sol entre nuvens.

Mas as nuvens brilham.

Sol por trás das nuvens.

As nuvens se movem.

Deslizam.

Da esquerda para a direita.

Nuvens grandes. Como seios. Ao deslizarem sobre si mesmas, se arrastam, sem arrastar os coqueiros miúdos e o canto do pássaro.

– Na garganta.

Até os prédios tornam-se minúsculos diante de nuvens tão grandes assim.

Até as palavras somem diante de um silêncio que devora todo o inútil, todo o supérfluo, todo o excesso.

Só o amor merece exceder – gota d’água, tsunami.

As nuvens se espalham sobre a Cidade. Anel, abraço. Não vai chover. É tempo de verão. A manhã amadurece antes do tempo. Sem cair.

Tempo | manhã de segunda-feira

2009-10-19T09:54:00.000-03:00

Sol entre nuvens. E daí?

Já não me movo através das notas do boletim meteorológico.

Apenas uma saudade recorrente, que se alimenta em si mesma.

Em beijos, abraços, corpos.

As ruas da cidade existem para que nelas ande.

Tudo muito buliçoso sob o sol.

Café, cigarros, uma cidade construída à beira-mar.

Tempo | manhã de domingo

2009-10-19T09:51:00.003-03:00

O sol brilha, o mar refresca, a areia da praia é quente mas próxima ao mar é molhada.

[2a versão:

Sol reluz, ondas refrescam, areia da praia quente, mas próxima ao mar, molhada. Ao seu lado, melhor.]

Tempo | manhã de sexta

2009-10-16T08:41:00.003-03:00

Fazer o quê, se o dia acordou luminoso, sol resplandecente, céu sem nuvens, brisa marinha despertando o leito ainda perfumado?

Brilho, clarão, fulgor – a felicidade é um prato que se come, frio ou quente, com a ponta dos dedos. E se beija com a língua.

Os passarinhos cantam.

Sun is shiningThe weather is sweet yeahMakes you wanna move your dancing feetTo the rescueHere I amI want you to know y'allHere I standAs the morning gathers a rainbowI want you to know y'allThat I'm a rainbow with you'Cause I'm a heroLike Robert de NiroI know an Ital Rasta manGot to keep I heightsProtection until timeThe sun is shiningFor you and there's nothing else to doWar is explosiveYou got to demonstrateDon't fight'Cause the sun is shiningFor youThere's nothing else to doAs the morning gathers a rainbowI want you to know nowThat I'm a rainbow with youWoh yeah test the eyeTes' the eye...Fear no evilChannel like a lionChannel like a lionSome say – yeahMoney in my...One on oneMoney in my pocketBut I just can't get your loveSome say – yeahAnd the sun is shiningDon't fightAnd you got soulAnd you're chopping it up aeroFor you...There's nothing else to doSun is shiningThe weather is sweetMakes you wanna moveYour dancing feetTo the rescueHere I amI want you to know y'allHere I standAs the morning gathers a rainbowI want you to knowThat I'm a rainbow with youAs the morning gathers a rainbowI'm rougher than roughRougher than rough'Cause I'm a rainbow with youTougher than toughTougher than toughChannel like a lion – yeahThis is some fashion – yeahChannel like a lion

Volta ao mundo em 9 músicas

2009-10-14T23:07:00.009-03:00

Hoje eu vou me embriagar. Só um pouquinho. Um vinho de quinta na nevera. Um cálice – cálice... se diz copo, verdade? Eu, que detesto reticências, coloquei uma aí, três pontinhos – pois, um copo de vinho, nada de cristal tinitante. Algumas carteiras de Camel. Basta uma, mas nunca se sabe a sede dos pulmões. E Leonard Cohen no computador, que infelizmente não tenho nenhum LP de LC, e tampouco CD player. Ando tão desprovido de música, que é um pecado. Ainda que eu não acredite em pecados. Nenhum. Dia desses me falaram de uma historinha hilária: o rapaz foi na casa da moça. Ia dar uma carona, trabalho qualquer da universidade. Ela perguntou se ele queria subir, beber uma água, enfim, não tinham pressa. Nem ela tinha nenhuma intenção debaixo das pernas, acreditem. Nem todas as mulheres têm intenções primeiras ou segundas baixo ventre. Pois. Ele, ansioso, recusou água, café, o que mais foi oferecido. Pediu um prato. Aliás, perguntou assim: Tem um prato? Ela, claro, tinha um prato, tinha inclusive apenas lavado a louça. Foi lá na cozinha, sacou um do escorredor, branquinho, ainda úmido. Entregou pro rapaz, que parecia cada vez mais louco. Ele tirou um saquinho do bolso. Balançou. Abriu. Começou a despejar o conteúdo no prato – era um prato de sobremesa, não falei? Pois era. De sobremesa. Ou não era? Não importa. Ele começou a despejar o conteúdo do saco e parou assustado: Cê tá louca? Isso aqui tá ainda molhado. Sabe quanto dinheiro você ia me fazer perder? E cheirou suas carreiras e foi a única vez na vida que a moça viu alguém cheirar cocaína. Que tem a ver a história? Nada. Estou me embriagando, avisei. Nenhum pó na house. Nem nas prateleiras que a moça da limpeza semanal passou ontem. Ou foi antontem. Enfim. O vinhozinho é bem ruim. Um gostinho meio delicado, ao mesmo tempo ácido. Olha, não tenho a menor idéia de sabores frutados, odor de carvalho, não sei nem balançar o copo, como em circunavegação, como quem descobrisse o caminho das índias ao fazer o gesto e levar a taça – isso: nem cálice nem copo, o certo é taça – às narinas. Mas vinho tem que ser forte. Seco. E nada de tom rubi, a não ser que seja um rubi quase negro. Em quantas taças estou? A terceira, me parece. Três cigarros ao menos. E Leonard Cohen na vitrola digital.

O chato de morar em apartamento é que você não pode botar o som nas alturas. Quer dizer, pode né? especialmente se você mora no décimo-terceiro andar, o que é bem alto. Mas. Mas já tô a fins de, depois de tomar Manhattan, tomar Berlim. E ouvir um The Clash básico. Straight to hell, boys. Daí que, buscando no goear descubro essa versão, razoável, Moby e tal

Mas prefiro essa, original.

Tem uma faixa que tem a participação de Allen Ginsberg. Procurem. Não vou postar aqui. Ginsberg, de Uivo. E outros poemas. Ginsberg esteve no Marrocos? Não lembro. Burroughs, sim. William. Eu, um dia, ou noite, na City Lights de Firenze: E esse disco de burous na vitrine? O vendedor, chato. Ah! Uilame Barous. Ok. Não levei, no money, no way out. Falar de quê agora? De Sandinista, claro. Disco triplo do Clash, que exigiram fosse vendido pelo preço de um. Desconfio que no Brasil sudaca sacanearam com os caras e venderam um tanto a mais. O Clash era bem político. O que, claro, nesta cidade de reis e rainhas do maracatu tem outra conotação. Ancora un bicchieri per favore. O vinho começa a melhorar. Lalcahol. Vamos de Serge. Conhecem essa?

Tava procurando o disco que ele gravou na Jamaica. Com copa & cozinha, drum & bass, Sly & Shakespear. Ou seja, Sly Dunbar, drums, Robbie Shakespear, sem E, bass. Mauvaises nouvelles des étoiles. Wow. Que título. Encontrei o disco (CD, duplo) numa lojinha furreca lá na Princesa Isabel. Coisa de seis anos atrás. O que é muita sorte. Nisso sou sortudo. Encontrei, também, o LP L’homme a tête de chou, o homem com a cabeça de repolho, o que não é pouca coisa. Onde? no sebo de Jácio, em Morro Branco. Edição original, francesa. Mick Harvey, do Bad Seeds, foi quem melhor debulhou o homem que adorava Gitanes. Tem dois discos, Intoxicated man e Pink elephants, em covers de responsa de Gainsbourg. Nada no goear siginificativo, passo adiante. Sabe lá deus – que não fuma havanas – porquê, encaro uma PJ Harvey. Podia, ia, postar aqui Oh my lover. Não. Vou de The dancer, versão acústica.

Mas o melhor do vinho, sabem? é servir em pé. Porque você assiste o líquido escuro fazer um caos na taça, borbulhar aqui e ali, revolucionar o espaço bojudo num maremoto rosso que não dura muito, mas é uma tempestade fascinante. Experimentem servir o vinho sem excessivo cuidado. Nada de tocar a boca da garrafa na borda da taça – deixem que o vinho escorra pelo gargalho, como num tobogã psicodélico e jorre, literalmente, entre a parede circular de cristal, mesmo que o cristal seja barato e tal. E não deixem nunca que uma moça leve taças ao seu apartamento – um dia ela some, e as taças ficam lá, e permanecem tristes e caladas e começam a se encher de poeira e você não as usa e um dia elas se quebram e você há de descobrir uma explicação trágica para essa perda e perdas, moços, melhor que não sejam explicadas.

Robert Plant, Jimmy Page, John Paul Jones, John Bonham. Não precisa de explicações, né?

Também nem precisava de mais, mas vai essa versão, de bônus, bem legal

e olha (ou ouçam) o suingue dessa – The Who – nem parece, mas, ouçam alto:

o vinho é bom, sempre termina bom.

bilhete encontrado num biscoito chinês da sorte

2009-10-11T12:43:00.002-03:00

foi esse o bilhete que encontrei ontem num biscoito chinês da sorte.

Ontem.

Mas só hoje abri.

Comi.

Sabor de nada, cavaco chinês.

Dizia o texto:

“Aja com humildade para que o outro se aproxime.”

É um bom conselho. Independente da atração sobre o outro, e mesmo se um outro houver.

Mastiguei, mastiguei, mastiguei.

Meu avô: recomendava mastigar mais de trinta vezes.

No dezesseis eu já estava pedindo arrego e engolindo tudo, pasta transformada ou não.

Meu avô também ralhou comigo um dia, no roseiral. Tinha um roseiral em sua casa, diante da garagem. Meu avô, quando comprava uma casa, exigia uma garagem. Nunca teve automóvel. É para valorizar o imóvel, dizia. E esta, agora? Diante da garagem, plantou um roseiral. Eu olhava para as rosas, mas as rosas não olhavam para mim. Neste dia, eu era um menino triste. Olhos tristes, boca triste. Que mais, triste? Os dedos? A camiseta? Não era por que as saúvas estavam devorando as rosas e as folhas verdes das roseiras. Sempre hão de existir saúvas num roseiral. Disso eu sabia. Só não sabia que não se podia deixar o chinelo emborcado. Dava azar. Dá azar, meu avô disse. Raios nervosos partiam dos seus olhos. Os adultos podem ser tão cruéis com uma criancinha.

Mas não, não chorei. Em vez, fiquei olhando as chinelas emborcadas. Imaginei que as formigas as transportariam para longe, ainda viradas, longe dos olhos do meu avô.

Se eu agisse com humildade naquele dia meu avô me daria uma surra com as chinelas.

É assim a vida.

Sem essa, biscoitinho da sorte: Não acredito em você.

Mas continuo acreditando em garagens, onde, diante delas, se plantam rosas. Sem perfume.

sundaymorning light | shadows

2009-10-04T08:30:00.002-03:00

City

2009-10-03T11:38:00.002-03:00

[Carla Bruttini, Detroit, 2009 Acrilico su tela cm 70 x 100]

Naquele tempo os dias passavam rápidos, como nuvens no céu.

Numa caixa aberta de Mate Leão, passarinho fez ninho.

Ficava no forro, onde cabiam meninos abaixo dos dez anos.

As telhas horizontais, de amianto. Podia-se caminhar sobre elas, sem perigo, mais próximos do céu.

O mundo era tão imenso.

As tardes permaneciam acordadas. Então, as nuvens interrompiam sua marcha e flutuavam, estáticas. O sol aquecia. As pálpebras se buliam, tímidas.

Lá embaixo a cidade quase não existia. As ruas vazias. Os adultos no trabalho. A faina era tão distante e desconhecida. Como os passarinhos, vez ou outra tornavam, nos horários das refeições.

Ele assistia o mundo se mexer, em retalhos de cotidiano. Desconhecia o compasso das horas, a fluidez dos minutos, a velocidade dos segundos.

Por que nunca tentou alçar vôo?

P O D E R

2009-10-01T09:54:00.004-03:00

Agora que ela se foi pode respirar sossegado Pode comer em paz e não mais saltar as refeições Pode dormir o sono dos justos e não mais permanecer insone buscando na linha cruzada do sartório dela o prazer a vida o aconchego Pode assistir filmes na tevê ler livros na poltrona urinar no box beber à vontade o vinho que ficou aberto e sem rolha na geladeira Pode sair de casa tranquilamente às duas e vinte da manhã e voltar com os passarinhos tilintando entre as pedras da calçada Pode e quem diria que isso seria possível? deixar as janelas abertas e a chuva varrer o chão da sala e os tapetes dos quartos Pode fumar em todos os aposentos e tropeçar o cotovelo em um dos infinitos cinzeiros deixando que as cinzas se percam em si mesmas Pode dormir no sofá da sala e deixar a tevê ligada e as luzes acesas e não trocar os lençóis e não fazer a cama e não tirar o lixo pra fora nem o gato de cima do fogão Pode tranquilamente ir ao bar da esquina responder com um sorriso à pergunta do garção por que tinha sumido tanto tempo e saber que sim tanto tempo tinha se passado e nem ele sabia quanto tempo era mas agora sabe e nossa como foi muito tempo desde então Pode também perguntar por aquela morena a de olhos verdes e cabelo índio e nem se preocupar com a resposta porque aquela outra loira já sentou à sua mesa e ele agora pode tocar em seu joelho redondo como se nada fosse e não não é como se nada fosse é apenas o sinal para que mais tarde ela suba ao seu apartamento e se dispa e e e aconteçam coisas maravilhosas que antes não poderiam acontecer porque ela estava ali Agora que ela se foi ele não sabe por que fazer nenhuma dessas coisas Porque ela se foi e ele pode respirar sossegado comer em paz dormir o sono dos justos Mas o ar é muito pesado a comida é sem sal e não há sonho na justiça.

[Robert De Niro The Mission 1986]

senso

2009-09-30T17:42:00.000-03:00

Comprei flores. Pétalas brancas, corola amarela, um amarelinho tão claro, com vontade de sumir.

É preciso ter flores em casa. Apartamento que se deixa respirar pelos buracos abertos do ar-condicionado que não há.

Não senti ainda algum perfume, se perfume existe. Vez por outra sobe um ar nauseabundo das ruas. Mas me recuso a senti-lo.

Só uma questão biológica, mesmo.

all you need

2009-09-20T18:51:00.000-03:00

Falamos tanto de amor que agora esse amor se desgasta.

They've been spending most their lives living in a future paradise

2009-09-20T09:24:00.005-03:00

Living in a pastime paradiseThey've been spending most their livesLiving in a pastime paradiseThey've been wasting most their livesGlorifying days long gone behindThey've been wasting most their daysIn remembrance of ignorance oldest praiseTell me who of them will come to beHow many of them are you and me

Dissipation Race Relations Consolation Segregation Dispensation Isolation Exploitation Mutilation Mutations Miscreation Confirmation... to the evils of the world

They've been spending most their livesLiving in a future paradiseThey've been spending most their livesLiving in a future paradiseThey've been looking in their mindsFor the day that sorrow's gone from timeThey keep telling of the dayWhen the Savior of love will come to stayTell me who of them will come to beHow many of them are you and me

Proclamation of Race Relations Consolation Integration Verification of Revelations Acclamation World Salvation Vibrations Simulation Confirmation… to the peace of the world

They've been spending most their livesLiving in a pastime paradiseThey've been spending most their livesLiving in a pastime paradiseThey've been spending most their livesLiving in a future paradiseThey've been spending most their livesLiving in a future paradiseWe've been spending too much of our livesLiving in a pastime paradiseLet's start living our livesLiving for the future paradisePraise to our livesLiving for the future paradiseShame to anyones livesLiving in a pastime paradise

[Stevie Wonder Pastime paradise in Songs in the key of life, 1976]

funeral blues

2009-09-16T08:20:00.004-03:00

Que parem os relógios, cale o telefone,
jogue-se ao cão um osso e que não ladre mais,
que emudeça o piano e que o tambor sancione
a vinda do caixão com seu cortejo atrás.

Que os aviões, gemendo acima em alvoroço,
escrevam contra o céu o anúncio: ele morreu.
Que as pombas guardem luto — um laço no pescoço —
e os guardas usem finas luvas cor-de-breu.

Era meu norte, sul, meu leste, oeste, enquanto
viveu, meus dias úteis, meu fim-de-semana,
meu meio-dia, meia-noite, fala e canto;
quem julgue o amor eterno, como eu fiz, se engana.

É hora de apagar estrelas — são molestas —
guardar a lua, desmontar o sol brilhante,
de despejar o mar, jogar fora as florestas,
pois nada mais há de dar certo doravante.

[W. H. Auden]

[ Man Ray, foto]

sedex

2009-09-16T08:14:00.002-03:00

07 Marrons Glacés Motta 17g

01 Piñones Vahiné 50g

01 Frigopoesia pequeños imanes con palabras

03 Piñones superSol 100g

01 maço de Winston CLASSIC 100’s

01 maço de Winston CLASSIC

01 maço de Lucky Strike ORIGINAL RED

01 maço de Lucky Strike sem filtro

01 maço de Lucky Strike embalagem ilustrada com ícones dos anos 60

01 maço de Pink Elephant [20 pink cigarettes]

02 maços de Camel

01 maço de Camel sem filtro

01 anjo vermelho de asas douradas

01 punto de libro magnético ENTRE DIOSES Y HOMBRES Réplica romana Museo Nacional Del Prado

dezenas de cartões postais [em branco]

02 pares de brinco

01 mapa de cidade

W. H. Auden Parad los relojes y otros poemas “por tu padre...”

Antonio Tabucchi La gastrite di Platone “en una mañana fria con nieve en Trento”

Rodrigo Rubio Equipaje de amor para la tierra “malas e baús cheios de amor”

Otros

que não encontro

Quando a luz se vai

2009-09-14T22:10:00.003-03:00

[Chagall, claro]

Nessas horas em que tudo parece suspenso – a tarde literalmente cai, o céu se veste de negro, os sons parecem minguar – pensa.

É quando a ausência dela se faz mais presente no homem.

E no que pensa o homem.

Se anuncia, em imagem, o que nem palavra mesma é – como um anjo, lírio branco na mão em concha. Se transmuta, no espaço, o que nem ainda forma tem – nuvem, pássaro, vôo de pássaro. Poente (as cores do poente). Sombreia, então – o canto dos móveis, o verniz da cômoda. O vaso de flores – as pétalas caídas, já secas. Como restos, como migalhas. Como cavacos. Brilha, no instante seguinte – nos cristais do guarda-louças, três, quatro prateleiras, no soalho do corredor. Uma meia sem par, ao fundo. (Nem tempo houve, nem haverá, saberá depois, de colhê-la.) Por fim, navega – pelo teto da sala, distante dos frisos, em milhões de luzes, em quadrilhões de sombras, em sonhos sem fim. Nem começo. O homem sabe: é única a paisagem.

Ou, simplesmente.

Bate à porta – essa ausência repentina, que só existe quando se manifesta, tudo tão paradoxal –, interfona, envia mensagens, torpedos de um submarino que naufragou e esqueceram olhar quando do último mergulho: porque então tudo que queriam era somente um beijo incendiando águas profundas. Esse beijo sem vésperas, esse abraço, aconchego, mar atlântico, esse suspiro, tornado mudo na linha do horizonte.

– Poente (as nuances do poente).

Quando a mão do homem, sobre a mão da mulher, faz crescer um redemoinho, na mão dele, é da mão dela que parte – estrelas, vaga-lumes e fogos-fátuos – tudo que brilha e reluz e não é ouro. Quando tudo, tudo que precisavam era um pouco de sal na pele. A dela, que em contato com a dele vibra e treme. A dele, que em contato com a dela, se aquece.

Se enxuga, ao vento, porta que deixaram aberta, ignorando as nuvens. No céu. Nos horizontes.

E o tropel dos cavalos, a roupa escura dos cavaleiros. Tudo aquilo que reluz e não é ouro.

Ah, hora suspensa de sons ao longe. Ah, ausência sua em tecido bordado. Ah, por que só assim me visita tua ausência – pensou o homem – enquanto ausência, enquanto falta, enquanto desejo e não prazer?

Ah, ela nada disse. Ela nada falou. Porque ausente estava.

Porque sem ser, não era.

tous les matins du monde

2009-09-13T08:21:00.004-03:00

(não sei dizer o que há em ti que fecha
e abre; só uma parte de mim compreende que a
voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas

[e. e. cummings traduzido por augusto de campos]

(i do not know what it is about you that closes
and opens; only something in me understands
the voice of your eyes is deeper than all roses)
nobody, not even the rain, has such small hands

my girl's tall with hard long eyes
as she stands, with her long hard hands keeping
silence on her dress, good for sleeping
is her long hard body filled with surprise
like a white shocking wire, when she smiles
a hard long smile it sometimes makes
gaily go clean through me tickling aches,
and the weak noise of her eyes easily files
my impatience to an edge--my girl's tall
and taut, with thin legs just like a vine
that's spent all of its life on a garden-wall,
and is going to die. When we grimly go to bed
with these legs she begins to heave and twine
about me, and to kiss my face and head.

[e. e. cummings]

Mostre-me quem devo desejar

2009-09-09T01:21:00.006-03:00

2. Para te mostrar onde está teu desejo, basta te proibi-lo um pouco (se é verdade que não existe desejo sem proibição). X... quer que eu esteja lá, ao seu lado, contanto que eu o deixe um pouco livre: maleável, me ausentando às vezes, mas ficando não longe; de um lado é preciso que eu esteja presente como proibição (sem o que não haveria bom desejo), mas é também preciso que eu me afaste no momento em que corresse o risco de atrapalhar o desejo formado: é preciso que eu seja a Mãe suficientemente boa (protetora e liberal), em volta da qual a criança brinca, enquanto ela cose calmamente. Essa seria a estrutura do casal "bem-sucedido"; um pouco de proibição, muito jogo; designar o desejo, e depois deixá-lo, como esses nativos amáveis, que mostram bem o caminho a você, sem no entanto se oferecerem para acompanhá-lo.

[Roland Barthes in Fragmentos de um discurso amoroso, tradução de Hortênsia dos Santos, Rio de Janeiro: F. Alves, 1990]

[espere carregar o vídeo para assistir de uma vez.]

[Buffalo 66, de Vincent Gallo, 1998]

Como abandonar um corpo.

2009-09-01T09:14:00.003-03:00

[Ouka Lele El espejo]

Para abandonar um corpo deve-se antes calcular seu peso, massa e volume – e as dimensões que ocupa na alma humana. Deve-se saber, ainda, a linha que o costurou – se em algodão cru, se em fio metálico, se em nylon de pesca, ou cipó, ou capim. Apreender os modos e os caminhos dos nós é também de vital importância. Como penetrou na pele, idem. Hoje, sabe-se que os perfurocortantes são especialmente rancorosos.

Para abandonar um corpo deve-se entender qual instrumento responde melhor à necessidade imperiosa de medir sua sombra entre as ranhuras da calçada. Um certo conhecimento musical é válido, e de grande serventia, especialmente quando as sombras são do tipo helicoidal. Sombras do tipo coleóptero, é do conhecimento da gente que vive em laboratórios, são silentes. Sombras que arrastam redemoinhos são particularmente invejosas. Atrás delas é comum, e até esperado, que a matilha arda em febre, sedenta de sangue.

Para deixar um corpo ir – e esse trecho é fundamental – é preciso antes agarrá-lo. Com unhas, se necessárias. As mordidas, mesmo que arruínem o objeto, são permitidas. Os caninos não são mais contundentes que os molares. Atentem para o uso das mãos. Em muitas ocasiões o uso do sartório é de grande valia. Espécie quando traz em sua contratura a memória recorrente do que já foi – e ainda não se foi.

Para deixar um corpo é preciso antes tê-lo recebido.

Em toda a sua intensidade e grandeza. Em toda sua extensão e profundidade.

Para abandonar um corpo é importante manter as mãos suaves e perfumadas. Colher amoras é recomendável. Afrouxar a coleira de cães pode trazer bênçãos. Acreditar no infinito, leva a atalhos.

Muitas linhas têm as mãos. Em suas plantas. A linha da vida, a do tempo, amor, doença. É quando se separam, não em seu encontro, que reside o segredo de bem deixar partir o corpo que se deseja que parta.

Olhar as rugas no espelho ajuda nos casos de corpos antigos. Mudar a disposição dos móveis da sala, naqueles mais novos. Corpos de um dia podem ser mais perigosos do que corpos com muita existência nas costas. (Os cálculos são feitos a partir da angulação das vértebras.)

Para abandonar um corpo deve-se evitar caminhos muito sinuosos, veredas muito afastadas, senderos luminosos. A lua nova é ideal. Em noites de lua plena, esqueça. Apague as luzes, retire os eletrodomésticos das tomadas, ferva água numa chaleira. Após uma noite de mergulho e imersão, aguarde ao menos quarenta dias – para proceder à nova tentativa. Antes disso é não apenas inútil como altamente desaconselhável. Durante a quarentena o exercício da dança mostra-se excelente bálsamo. Se não cura feridas nem acelera cicatrização, ao menos conforta.

É preciso estar descansado, ao abandonar um outro corpo. Há registros de corpos extenuados que se deixaram levar junto ao corpo que se pretendia abandonar. Desconfia-se que esse era o real desejo. O encanto. O alumbramento. Mas são casos perdidos e não devemos com eles nos preocupar.

Esse é um manual para quem precisa abandonar com premência o outro corpo.

Para os que desejam sobreviver.

Para abandonar um corpo é preciso estar atento aos primeiros sinais de degeneração. Recorrência de sonhos. Olhos abertos colhendo estrelas em plena luz do meio-dia. Arrepio n’alma.

Casos em que o sujeito prefira acompanhar o ondular do vento nas pétalas das flores da campina em vez de pedras carregar são condenados, fadados ao fracasso, impossibilitados de solução.

Para abandonar um corpo é obrigatório conhecer o estado da casa onde o corpo reside. A coabitação dificulta, mas mesmo sem esse antecedente, o esforço pode ser maior do que se imagina. Os novos manuais não mais diferenciam casos assim. Os tempos são outros etc. E quando os tempos são outros etc. não adianta insistir em ilusões perdidas, em bosques de replantio, em rearranjos astrais.

Não adianta.

Desmontar uma casa em pedaços que não se unem jamais é tarefa que exige mais cérebro do que músculos. É trabalho de Heracles, apenas pela dificuldade envolvida. A isso nomina-se metáfora. Não se carrega um caminhão de mudanças com metáforas. O abajur dourado? A caixinha de música? A mulher grávida entalhada na madeira? O quadro de Peter? O long-play riscado? Para abandonar um corpo os tempos são outros etc.

Para abandonar um corpo procede-se assim: com uma leve pressão ao contrário, abra os dedos, um após o outro. Feche os olhos. Ouça o vento. Se ele tornar-se excessivamente rumoroso é você quem foi largado. E o corpo abandonado é o seu.

Good morning, Babylon, good morning, Scratch Perry

2009-08-25T08:13:00.004-03:00

Nada como um dia após outra noite. A vida segue. Lombra, larica, marica, cosa mentale. Sorrir é o melhor remédio - ainda que Placebo: I've been wasting all my time With the devil in the details.

Monday Night Fever

2009-08-24T20:49:00.009-03:00

[Man Ray, 1923 original, 1964 réplica]

na falta da versão original, segue uma live, não tão boa, mas resta sempre a letra, de petrúcio maia e climério, ai meu coração que não entende o compasso do meu pensamento o pensamento se protege e o coração se entrega inteiro sem razão se o pensamento foge dela o coração a busca, aflito e o corpo todo sai tremendo massacrado e ferido do conflito sem etc. a mais, escrever o quê depois disso? nada. ouvir. nada. calar. nada. sumir. tudo. esquecer. tudo. lembrar. tudo.

Matino

2009-08-21T06:26:00.003-03:00

[Caspar David Friedrich, Der mönch am meer, 1808-10]

Ao amanhecer todas as cidades se parecem.

Só você ao despertar não se assemelha a ninguém nem a nada no mundo.

No alto dos prédios imóveis pastoreia as nuvens o sol.

A teus pés apascento o sonho. Para quando despertes o mundo não se pareça a nenhuma manhã conhecida.

Domingo domenica dimanche sunday | noise

2009-08-02T09:36:00.005-03:00

[Frank Sinatra e Grace Kelly em High society, 1956]

planejamento

2009-08-01T14:46:00.004-03:00

[Gian Lorenzo Bernini, Ratto di Proserpina, Galleria Borghese, Roma]

Agora que foi embora sabe que as paisagens não mudam senão com o vento. Sem indicação de tempestade – os pássaros indiferentes, saltitantes, o bico colhendo insetos invisíveis, uma folha caindo solitária – resta pouco a fazer, olhar o mato crescendo afugentando horizontes, ouvir o canto da cigarra em qualquer tronco de árvore decomposto, deixar-se cegar por um sol tão quente que derreteu as nuvens. Quem é ela? Pensa. A que foi embora. Conclui. Vira de lado, abraça o ventre, as pálpebras não pesam, mas as deixa cair. E, caindo, retornam as sombras. Tempo haverá. Outro pensamento. Fazer agora como o personagem de Proust. “Durante muito tempo, deitava-me cedo.” Ou “Durante muito tempo, costumava deitar-me cedo.” Duas traduções diferentes para a mesma frase. “Longtemps, jé me suis couché de bonne heure.” A segunda tradução é de Mario Quintana, que morreu em um albergo. Pobre. Que tem a ver? Nada. Nada tem a ver agora que ela foi embora. Um arremedo da frase também sai da boca do mafioso Robert de Niro, comedor de ópio dos bons em C’era una volta in America – Que tem feito todos estes anos?, pergunta o gordinho, o que não tinha entrado pro crime pra valer. – Tenho dormido cedo, responde De Niro, os olhos ausentes dela.

Ficha

2009-08-01T13:28:00.001-03:00

“Foi só então que ocorreu a Robbie a possibilidade de que ela não estivesse fugindo, e sim atraindo-o para o canto mais escuro da biblioteca.”

[Ian McEwan in Reparação, tradução Paulo Henriques Britto, São Paulo: Companhia das Letras, 2002]

Good morning, Babylon, good morning, Heaven

2009-07-30T08:04:00.002-03:00

Amanhecer sem novidades sem chuva sem sol sem hinos sem deus sem diabos sem acidentes na esquina sem ambulâncias do samu sem pregão de boas novas sem farfalhar de asas sem parolar de vestidos sem crepitar de chamas sem cinzas ao vento sem ninguém ao meu lado.

Como é necessário não ter ninguém ao meu lado.

Como é necessário não ter vento chamas vestidos asas novidades ambulâncias esquinas diabos deuses sol chuva.

Só você ao meu lado.

E então. Anoitecer.

Noite/Madrugada

2009-07-29T01:03:00.000-03:00

Bom dia, Babilônia, bom dia, estrela da manhã

2009-07-28T08:19:00.001-03:00

amor

2009-07-28T02:13:00.003-03:00

Por mim restaria do lado de fora, falei. Por mim desconheceria as marcas no ringue, pensei. As cordas tensas. O ventre seco. Descemos a colina em busca do mar. Areia nos joelhos. A água um imenso prato raso coalhado de luzes intensas. Os garotos, todos nus, garotos, correndo à beira-mar. Ao fim, encontramos Monica. O cabelo de menino loiro. Os seios por trás da malha branca de mangas compridas. Pensei que não viriam mais, ela disse. Eu sorri e desviei os olhos lá pros lados do pontilhão que avançava rumo ao horizonte. Ela enterrou os pés na areia, a mão no queixo. Um fio de cabelo teimou em lamber-lhe o nariz. O sol se desmanchava no fim da tarde, fim do céu. Tudo tão dourado. O mar, raso. Sem sombras. Sem ondas. Uma quietude só. Eu estendi a mão e afastei o fio de cabelo. Ela abraçou Monica pelas costas, os pés ainda enterrados na areia fina, remexendo sob a areia fina, tarde de verão, fim de tarde de verão. Quando caí, as marcas das cordas tensionadas desenhando nas minhas costas linhas horizontes sinais – Foi do que lembrei. Eu disse. Ou pensei, não me lembro bem.

Amor

2009-07-28T01:07:00.001-03:00

Celebrities

2009-07-23T07:41:00.000-03:00

Quarto crescente

2009-07-21T12:10:00.004-03:00

Cai a noite e o horizonte se coalha de estrelas mas estrelas não são.

Cai a noite, no horizonte se multiplicam as salas, as cozinhas, as áreas de serviço, os quartos de dormir.

Cai a noite e se espraia pelo horizonte lampejando verdades dúvidas sinais.

Cai a noite – as pessoas em casa têm tornado cedo.

Caída a noite, a gente acende seus Lares. E preparam seus banquetes. E comem seus deuses.

Calada a noite. O telefone toca. Alguém diz:

- Preciso tomar um café com leite.

Noutra ponta: um caffelatte.

Foi impressão minha ou as estrelas se desalinharam quando seu rosto não tocou o meu?

Todos los fuegos el fuego

2009-07-17T13:42:00.006-03:00

“Florentino Ariza escribía todas las noches sin piedad para consigo mismo, envenenándose letra por letra con el humo de las lámparas de aceite de corozo en la trastienda de la mercería, y sus cartas iban haciéndose más extensas y lunáticas cuanto más se esforzaba por imitar a sus poetas preferidos de la Biblioteca Popular, que ya para esa época estaba llegando a los ochenta volúmenes. Su madre, que con tanto ardor lo había incitado a solazarse en su tormento, empezó a alarmarse por su salud. Te vas a gastar el seso – le gritaba desde el dormitorio cuando oía cantar los primeros gallos –. No hay mujer que merezca tanto. Pues non recordaba haber conocido a nadie en semejante estado de perdición. Pero él no le hacia caso. A veces llegaba a la oficina sin dormir, con los cabellos alborotados de amor, después de haber dejado la carta en el escondite previsto para que Fermina Daza la encontrara de paso hacia el colegio. Ella, en cambio, sometida a la vigilancia del padre y a la acechanza viciosa de las monjas, apenas si lograba completar medio folio del cuaderno escolar encerrada en los baños o fingiendo tomar notas durante la clase. Pero no sólo por las prisas y sobresaltos, sino también por su carácter, las cartas de ella eludían cualquier escollo sentimental y se reducían a contar incidentes de su vida cotidiana con el estilo servicial de un diario de navegación. En realidad eran cartas de distracción, destinadas a mantener las brasas vivas pero sin poner la mano en el fuego, mientras que Florentino Ariza se incineraba en cada línea.”

[Gabriel García Márquez, El amor en los tiempos del colera, Madrid: Mondadori, sexta edición, febrero 1988]

a tarde ardia com cem sóis

* * *

BRILHAR PRA SEMPRE

BRILHAR COMO UM FAROL

BRILHAR COM BRILHO ETERNO

GENTE é PRA BRILHAR

QUE TUDO O MAIS Vá PRO INFERNO

ESTE é o MEU SLOGAN

E O DO SOL

[Augusto de Campos \ Vladímir Maiakóvski in Maiakóvski – poemas, Boris Schnaiderman, Augusto e Haroldo de Campos, São Paulo: Perspectiva, 2003]

[Fotograma de Farenheit 451, de François Truffaut / Ray Bradbury]

good morning, babylon | glad sad bad mad

2009-07-12T05:49:00.001-03:00

good morning, babylon | glad

2009-07-10T07:04:00.001-03:00

good morning, babylon | sad

2009-07-10T07:02:00.001-03:00

Transglobal underground

2009-07-04T10:18:00.004-03:00

[Monica Vitti em L'avventura, 1960]

A verdade é que eu caminhava pelos subterrâneos, sempre. A verdade é que onde eu ia encontrava rapazes e moças com os braços espetados de seringas, sempre. A verdade é que todas as vezes em que estive em África eu contraí a AIDS, sempre, todas as vezes. A verdade é que todas as vezes em que fui ao Camboja me entupi de ópio, sempre. A verdade é que sempre que eu cruzava a rua você estava do outro lado, me esperando, sempre. A verdade é que cada vez que você sorria eu sentia um punho de dentes na boca do estômago, sempre. A verdade é que, naquela tarde, em Ollantaytambo, sempre, o vento assanhando seu penteado, sempre, a verdade é que no domingo de páscoa, em Panarea, sempre, em Panarea, sempre, Lisca Bianca, sempre, a verdade é que, naquela tarde, em Ollantaytambo, o vento assanhando seus cabelos, o vento desfazendo seu penteado, eu lhe abracei e evitamos cair do penhasco, sempre. A verdade é que eu sempre estive caindo de penhascos, rochedos, desfiladeiros, escarpas. Sempre.

A verdade é que eu subia e descia de bondes elétricos em Viena d’Áustria enquanto dormia as noites num quarto de hotel vagabundo em Viena d’Áustria e sonhava em ser escritor só porque no quarto de hotel vagabundo em Viena d’Áustria havia uma mesa e uma cadeira no centro da câmara com vistas para a estação de trens onde velhos nazistas me olhavam com raiva nos olhos e eu nem me importava porque tudo que eu buscava eram cigarros contrabandeados e um pouco de haxixe para mascar, sempre. A verdade é que quando te abandonei no mercado de pulgas de Paris com um lenço enorme cheio de arabescos indianos nas mãos eu queria fugir, sempre, porque, sempre, em toda a minha vida eu quis fugir de você, sempre. A verdade é que eu passei boa parte daqueles anos descendo e subindo as escadas do metrô, sempre. Sem um trabalho, sem um prato de comida, sem um amor, sempre. Porque é verdade que nada disso importava muito, e nada importava sempre, porque sempre sua ausência se impunha com a força de um furacão levando tudo mais embora. Sempre.

A verdade é que eu nunca estive na pior em Paris e em Londres, sempre. Porque eu nunca estive sempre em Paris, nem sempre Londres, nem sempre. A verdade é que todos aqueles punks em Picadilly Circus me pareceram por demais idiotas ainda mais quando os idiotas me quebraram o nariz e me torceram o braço e me chutaram as costelas como só os idiotas, os brutamontes, os imbecis, os mais-fortes-do-que-eu sabem chutar e quebrar costelas, sempre. A verdade é que você a tudo assistia e eu só me importava se o comprimento da sua saia não deixaria aqueles idiotas verem sua calcinha. A verdade é que eu nunca me lembraria nunca, jamais, sempre, de todas as suas calcinhas, nem daquela, minúscula, o cordãozinho de ouro cingindo sua cintura, sempre. A verdade é que em todos os aéreos em que embarquei, em todas as naves que singraram as águas calmas dos portos, em todos trens que saltei, sempre, antes da última estação, sempre pensei em você, sempre. A verdade é que todo esse percurso de fugas, de exílios, de ciladas, de drogas, sonhos, delírios, toda essa manada de elefantes no centro da sala, sempre, sempre, findaram me levando ainda mais próximo de você. Sempre.

Domingo

2009-06-30T07:49:00.003-03:00

Me empresta um silêncio pra passear. Me empresta um ruído estereofônico. À direita do meu ombro – velocidade e asfalto. Deixa a esquerda, livre, pro ciciar de pássaros, pro latido dos cães, pro chute na bola. À minha frente deixa somente teus olhos, um lampejo cristalino bulindo, fazendo cócegas, fagulhando. Às minhas costas, às minhas costas – não, não deixa nada; deixa apenas sua sombra marcando para sempre a minha parede e as fotos ancestrais.

Sobre mim deita o silêncio, nosso silêncio, a nudez das palavras, dos corpos.

Mas, quando sair, não esquece de trancar a porta, tá? Não quero que a ilusão saia, nem que eu saia por aí, sozinho, perdido nesse domingo sem fim.

lokiS

2009-06-24T01:09:00.001-03:00

Isagoge

2009-06-13T12:30:00.006-03:00

Com os restos de palavras suas reconstruí parte do mundo, ou ao menos mais um graveto partido e esquálido para o ninho que nunca edificaremos. Não houve como evitar. Parabéns. Você me disse. E desta vez não retruquei. Eu posso. Você pôde – acrescentando um sic entre parêntesis maternos – (sic).

Ah. Sic. Sick. Sicky. Palavras inglesas. Não minhas. Se é ficção. Se é realidade. A vida não imita a arte, imita a vida, mesmo.

A vida e seus anzóis. A vida e seus anéis. A vida e seus dedos.

A vida e seus comentários.

Todo esse labirinto de palavras. Toda essa teia de não-promessas. Toda essa ferrugem cobrindo sonhos, agasalhando invernos d’alma.

Tudo é desencontro. E desassossego. Você, que está sempre partindo, mala e cuia nas mãos, os vagões açoitando seus cabelos.

Você. O capote escuro, pesado, caindo seus ombros sobre bagagens perdidas. Achados, perdidos, reencontrados.

Neste momento milhares de pessoas embarcam, seguem viagem.

Noutro, milhares de pessoas fizeram o mesmo. Viagem. Farão. Viagem.

Trens cruzam trens. Aéreos passam sobre rotas de outros aéreos. Barcos chapinham seus cascos de aço em oceanos profundos. Um pirata palita o dente. Uma jovem esposa abre a caixinha e descortina brincos de pérolas. Uma senhora, o cê duplo marcando a bolsa, vagueia seu corpo diante de vitrines iluminadas.

Nem tudo que reluz é ouro, nem tudo que é branco é pérola, nem todo peito é nacarado.

Uma moça serve café.

Outra acabou de mudar-se. Deixou a mala fechada e desceu para tomar um copo de vinho na esquina e não comprar cigarros e olhar pelo clarão da fachada e lembrar o amante quilômetros além, milhas náuticas, bússolas partidas, relógios sem corda.

Apenas eu e você restamos na cidade vazia. Nossos corações batendo forte em esquinas por onde passamos em horários diferentes, em dias diferentes, em vidas diferentes, evitando o encontro, o naufrágio, o acidente, os corpos por resgatar.

É assustador, eu sei.

Já passei por isso. Era preciso uma bicicleta, uma noite fria, uma chuva providencial e uma avenida ao longo de um rio para sentir na realidade o que é ficção, sonho, ilusão. Para desenlear as rotas, desenjaular medos, desencantar recifes.Não sei de suas palavras. Das minhas, soçobro.

tatoo you [51ème jour]

2009-06-13T11:15:00.001-03:00

Desconheço se é a sua ausência ou a sua presença que circula pelo meu corpo feito doença sem cura.

Catorze dias

2009-06-12T15:29:00.000-03:00

São gotas de chuva na página?

Lá fora não chove.

Só um vento frio, gélido, glacial.

11h28 – há poucos minutos você se foi.

Não digo que parece um século.

Não digo que parecem minutos, segundos, meses.

Não parece nada.

A seta iluminada do elevador acendeu ↓

E depois apagou.

Coincidência: a música no iTunes era

Tristeza/Separation.

Como durava só 2:57 eu coloquei de novo pra tocar.

Muitas vezes.

Work in progress

2009-06-09T16:05:00.002-03:00

O inferno somos nós mesmos. Me falou. Não. Não me falou. Foi mensagem que chegou no visor escuro do celular, no instante em que a porta se abria deixando passar vento frio. Desde que a conheci há sempre uma porta sendo aberta e um vento de través. Gélido. Glacial. Me dirá. É o tempo. A estação. Inverno. Eu sorrio. O inferno somos nós. Passa o vento e arrasta folha dobrável. O estacionamento é morada de curvas. Há sempre folha dobrável se metendo debaixo do carro. Eu me agacho. Olho. Como fiz pela manhã. Há um vazamento d’óleo. Espesso. Grosso. Deixei crescer um bigode. Faz acerto com o chapéu. A gravata. A capa. Eu olho novamente. Me inclino. Pinga o líquido escuro sobre o papel amarrotado. Ah, o vento frio. Porta que se abre. Mecanismo automático. Monto o rifle em trinta segundos. O metal esfria meus dedos. A manhã não é agora. A manhã se deixou levar, como folha dobrável se arrastando entre automóveis estacionados. Pinga. Gravata. Chapéu. Capa. O inferno é sermos nós mesmos. Meto as mãos nos bolsos. Tiro fora o celular. A mensagem parpadeia. [continua]

[Ilustração de uma HQ, não lembro quem]

Na cidade de Paris, 6ème arrondissement, outono de 88

2009-06-02T11:54:00.008-03:00

para m.

Quando eu era louco, não me sentia dentro de mim; que é como dizer: não morava em mim.
Luigi Pirandello Quando eu era louco... in Novelas para um ano – O velho Deus tradução Bruno Berlendis de Carvalho São Paulo Berlendis & Vertecchia 2000

Cada dia mais me permito a loucura

benfazeja.

Então, alguns conselhos

e dois ou três comentários:

Não se deixe enganar

Não passe ridículo

Escreva uma carta hoje à noite e não envie

nunca mais

Não beba vodka

Não morra de tédio

Não corte as unhas

Não lave os cabelos

Deixe a louça por lavar

e um pedaço de queijo na geladeira

Quando for madrugada

descalce todos os sapatos as chinelas os saltos as alpercatas os tamancos de madeira

e suje os pés na terra tentando colher a fruta mais madura que não há

Quando você for louco e a loucura se permitir

– se instalar em sua morada.

Você, que vive em sítio tão congestionado.

(duas garrafas de tinto e pimenta-do-reino nos olhos: é quanto basta para que eu conte do dia frio de outono em que fiquei plantado no jardin du luxembourg: ou foi nas tulherias: quando eu vivia em paris: era outono e nos instalamos em hotel de quinta em rua de ambulantes: era outono e o vento varria folhas para debaixo de velhos citroëns estacionados: era outono e meu casaco nevava: fazia mais frio dentro do que fora do meu casaco dois tamanhos maiores: as mãos congeladas: os pés plantados: você entrou na lojinha desde mil e oitocentos e alguma coisa pregava a fachada e me deixou do lado de fora: le chien andaluz: un perro andalou: seu casaco no tamanho justo capa longa contrastando o batom vermelho-sangue a ponta do seu nariz tão fria seu dedo erguendo o óculo de grau: você comprou uma caixinha de música e girou a manivela minúscula e uma canção dos beatles fez tremer as folhas do jardin du luxembourg: fazia tão frio dentro eu disse: mais que lá fora onde o cãozinho espanhol o rosto moreno sujo sem lavar esperava: eu nunca estive tão só nos setenta e três anos em que vivi em paris: quando eu vivia em paris e era louco por você:)

... aí vem o vinicius e fala, cigarro de cinza longa entre os dedos,

existe sempre uma mulher Pra se ficar pensando Nem sei, nem lembro mais
Vinicius de Moraes A carta que não foi enviada

[fotograma de buñuel, claro]

Fête galante, Bête noire

2009-05-29T19:36:00.001-03:00

Watteau, Peregrinação para Citera, c. 1717

Island of Love, Coney Island Baby

2009-05-29T19:31:00.005-03:00

Watteau, O embarque para a ilha de Citera, c. 1719

Watteau, Elias

2009-05-29T19:26:00.003-03:00

Watteau, Plaisirs d’amour, 1719

No caso, porém, do mito moderno da
viagem à ilha do amor, não se trata de uma utopia das classes trabalhadoras que
imaginam para si mesmas uma sociedade melhor no futuro, mas de uma utopia ao
gosto de um público predominantemente aristocrático, da corte, que, na medida do
possível, prescindia do trabalho profissional para ganhar a vida.
[...]
Em
vez do santuário real, a imagem da ilha de Citera aparece como símbolo de um
fictício santuário do amor, alvo de peregrinação para jovens casais, tornando-se
o símbolo de uma imagem do desejo, uma utopia secular.
[...]
O santuário
da atemorizante e auspiciosa deusa do amor transforma-se na imagem onírica de um
lugar de peregrinação para casais de amantes que querem viver as alegrias, e não
as dores, do amor.
[...]
Por isso mesmo, tempos antes, havia sido sugerida
a hipótese [...] de que o quadro não deveria ser entendido como uma partida para
a ilha do amor e sim, ao contrário, como uma partida da ilha do amor. A
propósito, era mencionado como uma das razões para essa hipótese o fato de que
uma das jovens do quadro de Watteau permanecer de costas para o barco e, assim
se concluía, parecer hesitar em se dirigir para ele. [...] É, se assim se pode
dizer, a representação mimética da hesitação da jovem – entre o flerte e o medo
– em pleno jogo do amor.

[Norbert Elias A peregrinação de Watteau à ilha do amor, tradução de Antonio Carlos Santos, Rio de Janeiro: Jorge Zahar, 2006]

anatomia

2009-05-25T18:13:00.004-03:00

[delacroix, 1850]

descalço, o pé encontra a nudez de outro, se enrodilham, feito bico de passarinho mergulhando em plumagem quente, se enrolam, como o vento varrendo outonos para debaixo das copas, se aninham, se perseguem, se sombreiam, se querem, sem motivo algum a não ser o querer puro, sobe um arrepio mínimo, mudo, mouco, na linha crescente da maciez das peles, tendão de aquiles, batata, coxa, o encaixe se aperfeiçoa à altura dos rins, encontra abrigo, mergulha infinito o corpo erétil entre convexos, tão diferentes, com a mão direita toca o direito, com a esquerda o esquerdo, são iguais, o peito afasta-se por um instante para deitar um beijo morno na omoplata, brota um silêncio de ruídos no vácuo que se forma, por um instante, um só momento, enquanto os dedos se estendem, dilatam, multiplicam entre a raiz dos cabelos.

– em sístole.

– em diástole.

tardança

2009-05-21T17:32:00.004-03:00

Uma dona sem um vestido / não é a mesma dona com o vestido. / Como uma mulher despida de óculo / é desigual quando mascarada. / Cobre-lhe as olheiras e o pranto. / Um. / Revela-lhe as formas ao escondê-las. / Outro. // Um vestidinho diáfano é coisa segura. / Ao passar, esguarda o tempo / Como rede em fundo de escolhos. // O vestido da dona é ainda mais imponente / que sua própria nudez superior. / Balouça, freme, agita – / até abalroar os sentidos. / Repercute em maremotos, abala sismicamente / Revolteia em si mesma, bailarino / Ricocheteia entre as rochas do cânion: / Tiquetateia o silêncio em que abismo. // Uma mulher toda algodão ou seda e carne. // Não há nada supérfluo em um vestido. / Ele é tudo, e / ao mesmo tempo / nada.

Eyewear III

2009-05-19T20:36:00.004-03:00

Quantas Alices tem esta Cidade. De los reyes, de las reinas.

Nem todas portam óculos doidos.

Nem todas tecem maravilhas nos subterrâneos.

Nem todas endossam azul-bebê no vestido e candeggina no avental.

Mas todas não me dizem o nome.

É das Alices a gostosura do anonimato.

Quando vestem t-shirt, bolso esquerdo do peito, dele não sacam cartão de visita. E estendem a mão vazia para retirá-la logo após.

– Alices.

Muitos prazeres têm as Alices.

Brilhantes, nacarados, perolados, esmeraldinos. De todas as cores e feitios e durezas. Prazeres com tê: Turmalinas; Turquesas. Prazeres com a: Azul celeste.

Ah, Alice no céu com diamantes. Alice sobrevoando labirintos em Creta. Alice flertando com Ícaro.

Ah, Alices.

Tão antigas.

Tão risonhas.

Tão róseas e vermelhas-sangue quando aplicam jabs e uppers.

Nos campos de algodão, nos campos ensolarados da plantation, nos campos líquidos dos mangues pantanosos, mergulho so-no-ro.

Ah, Alices: quando lhes direi outra vez

– Meu coração: represa para o salto dos peixes

(Os negros ferindo os dedos nas flores alvas, águas mornas encubando peixes.)

Algumas Alices têm os pés de gueixa. Minúsculos.

Nem todas Alices tingem de verde as águas quando banham-se na moldura natural das pedras.

Todas as Alices cruzam o salão, sempre que haja um para a mordedura dos seus pés.

Todas as Alices guiam – temerosamente – Porsches Carrera branco-pálidos.

(Algumas, Mercedes.)

Todas as Alices têm uns quês de pistoleiras.

Todas as Alices voam em nuvens de alcahol – sem sombrinha: são Alices, não Maries Poppins.

Descobri tarde que, entre eu e qualquer uma das muitas Alices, são elas quem sempre sacam primeiro.

São elas quem rasgam com os dentes e as unhas as páginas coloridas das fábulas.

(Da última feita, demoraram dias até descobrirem meu corpo estendido no prado – só reconhecível pelo embornal pleno de carne de caça.)

– Quando te levarei de novo, Alice, a ver as perdizes, as lebres, as aves-do-paraíso?

Então, não são mais fortuitos esses encontros em público.

Das galeras partem polegares, quase todos girados pra baixo.

O público já se deu conta de nossos olhares boca-a-boca.

O público já se reúne sobre as pontes, a esperar a passagem das águas, se refrescando com bebidas gasosas vermelhas, aguardando a chuva de estrelas cadentes.

O público já abriu as portas da gaiola dourada – e dela partiram plumas em direção às estrelas.

O público já arrombou o assoalho de tábuas. Sotto, pulsante. Vermelho-vivo.

O público se acotovela agora à beira do abismo.

Você dará a largada. O teu vestidinho curto de algodão balançará, pra lá e pra cá.

O motor do carro, um som tão silencioso que.

Eyewear I

Eyewear II

cartão de visita

2009-05-17T10:49:00.005-03:00

sem saber onde ponho as mãos,

sem saber com quem falo, e com que falo,

me apresento –

o mesmo dos joelhos esfolados

das cicatrizes abertas

do coração denunciador

[foto: a martins sobre trabalho de a martins cinemadebairro - manipulado distorcido cortado e recolorizado por midc]

rainning

2009-05-13T09:23:00.008-03:00

[Carla Bruttini, Senza nome, 2009, acrilico su tela, cm 100x100]

Deixei a chuva entrar pela janela aberta molhando os livros sob a janela. Um dicionário da língua portuguesa, um almanaque de símbolos, uma revista de moda. Ficaram ensopados e as páginas coladas umas sobre as outras. Deixei a janela aberta por onde você entrou sem agasalho, sem capa-plástica, sem guarda-chuva, sem polainas. Você sentou-se na poltrona azul junto à lareira e acendeu um puro brincando com as longas unhas vermelhas sobre a superfície escovada do isqueiro. Sua boca brilhava diante das chamas. Eu quis beijar o batom na sua boca e ter suas unhas rasgando minhas espáduas. Ah, que olhinhos verdes você tem. Eu pensei. Enquanto batia um cigarro contra o mármore da lareira, o retrato do meu pai assuntando junto às cabeças dos animais que abatemos no último safári. Ah, que pernas compridas nascem do seu vestidinho preto. Eu pensei. Enquanto a chuva continuava a entrar pela janela e a revista de moda, o almanaque de símbolos e o dicionário da língua portuguesa se desfaziam em círculos líquidos. Ainda tive tempo de ler numa página que navegou até meus pés Agni, Indra e Surya são os fogos dos mundos. Então. Pensei naquele escritor que disse num programa de tv se eu tivesse que salvar algo no incêndio da casa eu salvaria o fogo. Pensei naquele outro todos los fuegos, el fuego. Ainda há vinho na geladeira. Pensa. Anda, vai, atravessa o tapete de plumas, cruza o corredor de pássaros, adentra a cozinha onde os negros dormem pelo chão frio, amontoados uns sobre os outros, as páginas coladas em seus corpos brilhantes. Pensa. Anda, vai, toma da garrafa pelo gargalo verde-espuma, colhe duas taças do aparador Luís XV, verte o líquido que beijará aqueles lábios, comungando rúbeos, dois animais nacarados que sorvem o desejo que pinga dos meus dedos. Pensa. Anda, vai. Mas, não. Permanece sob o olhar arrogante do pai, os animais preparando o bote, o cigarro fino e branco alongando-se entre os dedos. Ah, que presença você tem. A curva das costas enrodilhando-se no veludo da poltrona. As pernas encolhidas em direção ao peito extenso. As unhas afagando o aço escovado e sua boca sorrindo desejos. Tateio os bolsos. Procuro fósforos. Não os tenho. Você continua a sorrir, os olhos semicerrados, a boca semi-aberta, nasce um branco debaixo dos lábios, a fumaça do puro voluteia até o teto onde brilham os doze signos do zodíaco. E a chuva continua entrando pela janela aberta e explodindo no parapeito luminoso. E o seio continua ondeando as curvas do vestido negro. E o almanaque de símbolos, e o dicionário da língua portuguesa, e a revista de moda. Quando meu dou conta, a água já está pelos joelhos. São os meus? São os seus? Ainda preciso tomar os fósforos de alguma gaveta adormecida. Ainda preciso chapinhar entre os corpos negros na cozinha. Ainda preciso recolher velas. Ainda preciso não perder de vista os olhos selvagens à espreita – ainda preciso livrar meu coração da tocaia do seu calor, a fumaça do puro sangrando minhas veias. Ah, que beleza você é. O dicionário da língua portuguesa. Chove. O almanaque de símbolos. Continua a chover. A revista de moda. Do céu deságuam nuvens. Que sabor acre este vinho tem. Quando me dou conta, novamente, a poltrona azul flutua a céu aberto, e você colhe estrelas no horizonte, e as velas estão enfunadas, e os animais, todos os animais, a seus pés. Caberá a nós recriar o mundo. Toco o bolso sobre o peito. Estão lá os fósforos. Atrás de nós, o retrato do meu pai em chamas.Caberá a nós recriar o mundo. Toco o bolso sobre o peito. Estão lá os fósforos. Atrás de nós, o retrato do meu pai em chamas.

karaoke

2009-05-11T17:41:00.003-03:00

Just a perfect day, Drink Sangria in the park, And then later, when it gets dark, We go home. Just a perfect day, Feed animals in the zoo Then later, a movie, too, And then home. Oh it's such a perfect day, I'm glad I spent it with you. Oh such a perfect day, You just keep me hanging on, You just keep me hanging on. Just a perfect day, Problems all left alone, Weekenders on our own. It's such fun. Just a perfect day, You made me forget myself. I thought I was someone else, Someone good. Oh it's such a perfect day, I'm glad I spent it with you. Oh such a perfect day, You just keep me hanging on, You just keep me hanging on. You're going to reap just what you sow,You're going to reap just what you sow,You're going to reap just what you sow,You're going to reap just what you sow

[foto autor desconhecido]

Versos de Nicolai

2009-05-10T10:01:00.003-03:00

Dias se sucedem,
semanas se suc semanas se sucedem,
torvelinham,
num galop num galope célere;
como se cavalgássemos
sobre um tempo de so sobre um tempo de aço
voando
– olhos – olhos abertos –
pelo espaço pelo espaço pelo espaço.
Assim a vida,
ela nos atra ela nos atravessa –
o ouvido zoa,
o coração di o coração dispara,
como
se qu se quisesse
saltar para salta r saltar para
fora,
fora – é só o que lhe resta!
Se alguém
Se alguém tenta detê-lo,
Se alguém tenta detê-lo ele se altera:
toca a rebate,
toca a rebate dá por paus e pedras!
E quantas vezes
E quantas vezes o coração
E quantas vezes o coração explode
e não se ouve
e não se ouve a explosão
e não se ouve a explosão que o sacode.

[Nicolai Assiéiev, Coração batendo sem que se ouça, tradução de Haroldo de Campos, in Poesia russa moderna, São Paulo: Perspectiva, 2001]

Um soneto de William

2009-05-08T08:36:00.002-03:00

Leva-me, amor, todos os meus amores:
Que tens agora a mais que não te déssemos?
Nenhum sincero amor, amor, que apores
Ao quanto era já teu sem tais acréscimos.
E se é por meu amor que o amor me raptas,
Não te posso culpar se dele abusas;
Todavia te culpo se te adaptas
Só por capricho ao que em geral recusas.
Gentil ladrão, eu te perdôo a ofensa,
Pois roubaste de ti minha penúria.
Que sempre soube o amor ser dor mais densa
Sofrer seus erros que do ódio a injúria.
llllLasciva graça, que faz bem do mal;
llllMorro do teu desdém, não teu rival.

[William Shakespeare, 40, in 42 sonetos, organização e tradução Ivo Barroso, Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 2005]

Um poema de Ada

2009-05-06T09:24:00.001-03:00

Como eu queria
passar um dia
dentro de ti

para saber
onde me guardas
se é que me tens...

[Ada Lima, in Menina gauche, Natal: Edições Flor do Sal, 2008]

Com os restos da manhã alimentei teus pássaros

2009-05-04T23:48:00.002-03:00

[Autômatos]

Com os restos da manhã alimentei teus pássaros.

Moça.

Pra que olhar pra cima e não enxergar a estrela escura do teu esconderijo?

Moça.

Uma gaiola tão dourada brilhando sob a chuva. Manhã.

Moça.

Quando da noite.

Da minha janela não vejo a tua.

Mas sei que estás.

Moça.

Sou apenas o rapaz que todas as manhãs varre a gaiola de ouro.

Moça.

Enquanto o sol te espana a face e teus dedos brincam com taça de cristal.

Moça.

O moço que não é pai de teus filhos.

O moço de uniforme para parecer tão igual.

Moça.

Enquanto tua boca se entreabre pedindo carícia.

E os olhos cerram e tateiam sonhos.

Moça.

Eu varro a sujeira dos pássaros para longe do ouro da tua prisão.

Moça.

Até que a manhã se vai e o alarido continua.

Batendo asas.

Moça.

Sem poder sair.

Manhã [extrato, fragmento, esboço]

2009-04-25T19:00:00.002-03:00

Como ninguém bate à porta, cerrada a porta fica. São cinco passos entre a sala e o quarto de dormir, são cinco passos entre o sofá e a cama de sonhar. Um corredor vazio e tomado por inútil, nu, sem excessos. Uma sala amontoada. Um quarto desfeito. Dois banheiros sujos. Três banheiros sujos. Uma torneira que previsivelmente pinga.

E na cozinha.

E como ninguém bate à porta, é de uma ponta à outra o caminho, edificado com o rastro, sinal de fumaça do cigarro previsível. Entre dedos e dentes, outra vereda, outra geometria, a maior distância entre um ponto e outro, entre um ponto e milhares de outros pontos. E como ninguém bate à porta tudo é previsível nesta manhã sem sonhos. Como previsível foi o erro no relatório do serviço de meteorologia, emitido num alarido vesperal: promessa de chuvas intensas. Promessa de céu tonitruante. Fim do mundo. Mundo sem amantes, fechados em seus lares, cada um, cada qual, aterrorizados com as águas do céu, as cinzas do mar, e os três líquidos corporais – a saber e na classificação científica, sangue, suor, lágrimas. Chumbo líquido o céu. Nuvens gordas, grávidas de trovões, prenhes de aguaceiros, altar, ofertório e oferenda aos bueiros abertos.

E nada disso aconteceu.

Brilha o sol. Brilha o sol intensamente. Brilha o sol intensamente com um clarão de machucar olhos. Brilha o sol intensamente com um clarão de machucar olhos e derrubar santos do selim acolchoado de um alazão.

O cavalo pasta na sala. Rumina. Enquanto rumina, pensa. Os cavalos não descem escadas. A porta cerrada. A louça por lavar. O corredor tomado por inútil acoberta estrelas. Se soltarem as moças, ferirão seus pezinhos nus. Se soltarem as moças, será um revoar de vestidos transparentes. O cavalo mastiga. Monturo de livros. Se houve um fim do mundo foi aqui que começou. É aqui a nascente.

E muito mais além seu estuário.

Como ninguém bate à porta, cerrada a porta fica, e os passos gastam-se no soalho de cerâmica barata, vai-e-vem constante. Nuvens de fumo. O primeiro dos líquidos corporais são as lágrimas. O primeiro a secar quando o céu despe-se de nuvens e expõe seu azul indecente.

Na sala, o cavalo ruminante. O santo ao chão. Barriga pra cima, elmo virado. Os braços abraçando o céu, por enquanto, de gesso.

Esse moço, esse moço senhor dos cinco passos, esse moço chama-se Theo. Oferenda, presente de Deus. Esse moço é um moço inquieto. Fuma desbragadamente. Esse moço fuma como se flertasse com a morte. Não. Esse moço fuma como se fodesse com a morte.

Esse moço que vê cavalos ruminando em sua sala. Entre os monturos de livros. Esse moço que pressiona a planta do pé contra o peito armado do cavaleiro. Esse moço que corre até a cozinha em busca de fósforos.

Esse moço, Theo, tem um emprego. Esse moço, Theo, tem uma namorada. Esse moço, Theo, tem um emprego, uma namorada, mas não tem um cão. Tem muitos paus pra dar no gato, então. Mas nenhum cão.

Invés, um cavalo na sala. Pastando entre os livros.

Theo ama Theresa. O nome da namorada. Uma namorada não é como um cão, a quem se deve, duas vezes ao dia, passear com a coleira, descê-lo pelo elevador, fazendo-se surdo aos lamentos da senhora do 102. Do elevador para a porta da rua são dezesseis passos, incluindo alguns degraus. Na rua são milhares de passos, cada qual com seu cheiro único, inconfundível. O cão os conhece a todos, não de cor, nem salteado. O cão é um animal doméstico com a visão em preto e branco. E um olfato colorido.

O não cão de Theo é assim. Quase uma namorada. Se enrodilha aos seus pés quando chove e o serviço de meteorologia se enganou novamente prometendo pancadas de sol. O focinho é frio. O focinho de todos os cães do mundo é frio, mas o não cão de Theo é uma geleira glacial. Quando Theresa, a namorada, debruça-se sobre o cãozinho, enxerga estalactites e estalagmites de gelo no nariz do cão.

Theresa é alérgica a cães, mas suporta o cavaleiro santo em decúbito dorsal no chão da sala. E, vez por outra, nos feriados ela mesma encilha o cavalo e dá saltos nos obstáculos do salão.

E se põe a ler Cervantes no original.

O não cão de Theo tem pavor à namorada de Theo. Se esconde cada vez que ela entra no apartamento, um passo através da soleira e já dentro da sala, onde o cavaleiro santo jaz adormecido, o cavalo a pastar. Conhece Cervantes pela lombada, verde-musgo, que ele enxerga como um cinza 33. Os cães têm uma classificação numérica de matizes entre o branco e o preto profundo. Alguns adjetivam as cores: verde-babá, azul-quimera, branco-limão, fúcsia-histérica, vermelho-radical, preto-luto. O cão do 302 do prédio em frente exibe uma classificação semelhante. O não cão de Theo acha o cão do 302 um tipo pedante. Sentiu, assim que lhe cheirou o rabo.

Isso é comum entre os cães, o que faz Theresa considerar abominável manter cães no convívio do lar, não importa quantos passos sejam necessários entre a porta de ingresso e a janela menor da suíte de casal, começo e fim da morada humana.

Como ninguém bate à porta, cerrada a porta fica. São cinco passos entre a sala e o quarto de dormir, são cinco passos entre o sofá e a cama de sonhar. E nessa manhã radiante, Theresa não veio. E por que não veio, Theo está inquieto, fuma, e, enquanto fuma, constrói catedrais no corredor de cinco passos, alheio ao cão e ao santo cavaleiro debatendo-se no assoalho do salão. Já deu de comer ao cavalo, já buscou os fósforos na cozinha, já observou atentamente como a gota d’água da torneira da pia foi crescendo e desmoronou como uma nuvem que implodisse em louvor aos bueiros do mundo. Já acendeu a TV com os fósforos banhados e teve que empurrar as ancas gordas do eqüino para assistir as mentiras da moça do tempo.

Para ver os olhos verdes da moça do tempo. Verde-enguia, diria o cão do 302. Amanhã, sol e nuvens sem guia, prometeu ela, rodopiando sobre saltos altos. E a orquestra tangeu alaúdes e címbalos. E, não disse nada, Theo.

E, nada disse, não, Theo.

Ah, esse moço, esse moço, digo eu, ah, se soubesse o que eu sei. Que Theresa tem um amante, por exemplo. Que poderia ser sobrinho da velha do 101, mas seria uma alternativa muito fácil e mentirosa. Que a moça do tempo é a inquilina do 302 e patroa do cão empoado, mas também seria uma alternativa fácil e muito mais mentirosa. Embora seja verdade que, neste momento, o cavalo pousa suas quatro patas sobre quatro volumes e autores: Lolita, de Nabokov; Otelo, o mouro de Veneza, de Shakespeare; Amor insensato, de Tanizaki; Dom Casmurro, de De Assis.

Mas tudo que Theo vê é a paisagem tomar a janela e invadir o apartamento, sem dar um passo sequer, apenas explodindo em seu interior como uma gota que não suporta mais o peso da gravidade e cai.

Sem cor, sem sabor, sem cheiro.

...

cotton club [eyewear two]

2009-04-19T10:20:00.005-03:00

Então, Alice.

Aqui estamos nós, por um segundo eterno, frente a frente como – eu diria quase como – no duelo do Ok Curral.

Chaparral.

Chapado eu, chapada você, em nuvens de alcahol – sem arco-íris.

Então, Alice, onde estão teus óculos doidos de um dia? Onde estão as peles brancas que cobriam teus braços, teu colo, tuas bochechas onde nunca cravei nem línguas nem pastei dentes?

Ok, Alice, quem saca primeiro? Eu? Você? Os dois?

Nesse segundo que já dura um século terminaremos por nos adormecer neste acalanto de fábula.

Teu óculo doido, meu chapéu de coelho, nossos embornais fatiados de carne de caça – perdizes, lebres, aves-do-paraíso.

Como num filme nossos olhares se encontram, caminham, serpenteando, à velocidade da luz. Zuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuum, plash!

A arcada, as cores sóbrias da arcada, o muezim encantado deitado entre as serpentes, chá marroquino servido em taças de barro. Odor de tabaco no ar. Há sempre odor de tabaco no ar quando o assunto é sexo, e é disso que estamos tratando nestes encontros fortuitos em público, e o público – se sabe, Alice, daqui até Fez – está sempre sedento de esperma e sangue: qualquer líquido corporal. Alice? Me ouve? Quem canta é você e eu nem sabia que as cordas vocais vibravam em teu colo quente. Alice Blues. Alice Jazz. Alice Bossa Nova.

Alice, sem óculos.

Sem olhos verdes em Gaza. Alice: as balas ecoam sobre nossas cabeças. Teu cabelinho tão arrumado, penteado de lado. Tua bolsa a tiracolo de couro cru e fatias douradas, teu colar de pérolas de Mallorca.

O segundo continua reverberando por sobre nossos olhares – Zuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuum, plash! Desta vez o anzol não abocanhou tão forte, não sangrou nossas gengivas, não nos fez arfar, decúbito dorsal sob o calor úmido da plantation, os negros entoando hinos, a pele branca clamando jeans, meu sexo endurecido.

Alice Jajouka.

E o público nem se deu conta de nossos olhares boca-a-boca.

E o público nem.

Se você parasse um minutinho – não este segundinho infame – eu te contaria de como as águas passaram sob a ponte nestas tardes de verão e peixes saltando espumas. Eu te contaria quantos amores fisgaram o músculo cardíaco e as cordoalhas tendíneas, sapecando estrelas de cinco e quatro pontas nas faixas abertas do tecido.

Espera, enquanto eu troco as cordas do contrabaixo, espera, enquanto eu copio uma partitura de Varèse, espera, enquanto arrumo a sala – cadeiras prum lado, cadeiras pro outro, duas arcadas que não se encontram e parecem bifurcar-se na extremidade onde a gaiola dourada exibe as plumagens autênticas do animal.

Assoalho de tábuas.

Alice. O Bastardo Arrogante é o primeiro alvo, nossa primeira caça. Não como o marajá de A volta ao mundo em 80 dias, não como o Egeu de Berenice, não como o louco de O coração denunciador. O jovem cavalheiro, cabelo emplastrado, cupê reluzente azul em chamas, abotoadoras de ouro na camisa sem mangas, botão abotoado até o último, pomo de Adão tremelicante. Alice, que sujeito! Construiu Taj Mahal para prisão d’oiro de sua princesa – a que eu quis um dia raptar.

Nem cova. Nem soalho.

Esta é a sua bala. De prata, como para os lobisomens.

Depois. O Janota Juvenil. Todo seu caráter concentra-se no verniz que cobre seus sapatos. Toda sua glória na força com que aperta mãos estendidas, toda sua vontade de galgar escadarias de mármore na placidez com que beija anel episcopal. O perfeito homem de preto, o macaco amarrado à corrente a sua cópia escarrada, a mulher de ventre flácido exposto aos holofotes do mundo sua medida das coisas e das engrenagens das coisas.

Esta é a cruz de ouro. A extremidade inferior um punhal camuflado, como para vampiros.

De como se planejam assassinatos faz-se nosso segundo eterno.

De como se esquartejam sonhos, a história é outra. Sangra-se o bicho pela goela, as mãos bem apertadas esquadrinhando as veias. É preciso evitar que se encham novamente, é preciso escoar o sangue no prumo da tigela de ágata, gotejá-lo até o fim. Espesso, quase duro e pegajoso.

De como fiquei louco e impotente, é o mote do processo em que estaremos dentro em pouco, apenas nos livremos desse novelo de segundo eterno.

Tantas vezes estive à beira do abismo, às vezes o automóvel parado, às vezes em desabalada carreira, a moça ao lado com um vestidinho curto de algodão, as perninhas magras, o peito arfante num sobe e desce soluçante.

Nós, que nunca nos apresentamos.

– Alice.

– Muito prazer.

Estendida a mão, toquei teus dedos. Dedos contra dedos são uma combinação geométrica, cálculo exponencial, fórmula fechada.

Nós dois, parados, um cordão invisível nos agarrando pelos olhos, vibrando no ar e ninguém se dando conta, flanando pra lá e pra cá, copos nas mãos, mãos nos bolsos, vertigem das horas crepusculares. Zunzum. Um vibrato contínuo. A banda completa, você no centro. Um cento de laranjas da Sicília. Laranjas vermelhas da Sicília. Sempre – naqueles dias nas ruínas da velha Modica – imaginei beber sangue, enquanto a jovem aristocracia local se entediava com seringas.

Aqui se repete a história, fluxo e refluxo, farsa dos grandes momentos, primeira noite de um homem.

Aqui. Você. Eu. De frente pro outro. A multidão alvoroçada de permeio. Nuvens de álcool. A moça partiu, foda-se a moça. Quanta falta de imaginação, quanta carência camuflada em sorrisos vazios. Espero que nunca mais me traga livros, a moça. Espero que nunca mais me telefone, na madrugada, escondida entre os automóbiles do subterrâneo.

E na verdade espero.

[barcelona, de mies van der rohe]

Memorial

2009-04-17T07:25:00.007-03:00

[Moroccan Camel Tourist]

A milhas e milhas de distância das escadarias do Memorial, teve um sonho.

O sonho, à beira-mar.

O mar, coalhado de ondas.

Silêncio.

O mar, aconchego pros corpos viandantes. Acalanto pros olhares marinhos, rascunho de catedrais e dragões.

Teve um sonho e no sonho despertou.

Como um peso leve, alguém subiu em seu leito e tocou-lhe as espáduas, como num toque de cura, examinou a pele do ombro, deslizou os dedos pela curva do colo até a nuca, afastou os cabelos puxando suas raízes e viu então a marca. E dela perguntou sem querer saber a resposta.

Tinha uma moça de coxas fortes e bronzeadas.

Tinha um cara mau, a cicatriz invisível no rosto mulato.

Tinha a criança calada e triste.

Tinha a cidade, quase dentro d’água, os prédios velhos e carcomidos.

A pergunta ficou sem resposta, como uma roupa na pedra do quarador.

A resposta se arrastou pelo soalho de tábuas e foi dar na poeira da estrada.

A turma toda lá. O Homem, a Mulher, a Criança, o Travestido, a Puta, a Louca.

E ela.

A que tocou as espáduas, a que despertou do sono.

E o olhar dela que não era pouco.

Infinito.

2 elegias

2009-04-17T06:58:00.002-03:00

VIAGEM INFINITA

para quem com seu incêndio te ilumina,
cósmico caracol de azul sonoro,
branco que vibra um címbalo de ouro,
último trecho da lâmina fina,

a mão que te busca na penumbra
se detém na tépida encruzilhada
onde musgo e coral guardam a entrada
e um rio de pirilampos te alumbra,

sim, portulano, da esmeralda o fulgor,
sirte e fanal numa mesma bandeja
quando a boca navegante beija
a poça mais profunda do teu dorso,

suave canibalismo que devora
sua presa que o dança no abismo ermo,
oh, labirinto exato de si mesmo
onde o pavor das delícias mora

água para a sede de quem te viaja
enquanto a luz que junto ao leito vela
desce às tuas coxas sua úmida gazela
e por fim a trêmula flor escacha

[Julio Cortázar, VIAGEM INFINITA in Último round, tomo I, tradução Paulina Wacht, Ari Roitman, Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2008]

– Valérie, não me aporrinhe. As mulheres só chupam por amor ou por dinheiro. E você, comigo, nem uma coisa nem outra.
– Não lhe passou pela cabeça que eu possa gostar de você?
– Não diga bobagens, Valérie. Todos sabemos como são essas coisas.

[Martín Caparrós, Valfierno, tradução Josely Vianna Baptista, São Paulo: Companhia das Letras, 2008]

páscoa

2009-04-14T07:59:00.004-03:00

O coelhinho da páscoa quis dar o cu. É meu, falou, posso dar a quem queira e a quem queira dar.

A coelhinha da páscoa achou muito estranho. Seu coelhinho era o fodão da fuloresta. Gostava de comer, chupar, bater e enfiar as patinhas no rabo de todas as coelhinhas da zona.

Com ele, a coelhinha gozava loucamente. Abria a rachadura bem aberta, e o coelhinho enfiava um, dois dedos, e logo depois o pau.

O pau do coelhinho da páscoa tinha gosto de chocolate. Muito provavelmente pela proximidade dos ovos.

Na semana santa, de dentro dos ovos saltavam brinquedinhos – um uniforme de enfermeira, outro de colegial, um escapulário, um vibrador de duas pontas.

A coelhinha da páscoa tinha uma amiguinha.

Quando o coelhinho da páscoa estava muito entretido com as outras coelhinhas da fuloresta, ela se deitava na relva verde-esmeralda ao lado da amiga-coelha. Elas ficavam com as patas bem abertas, escancarando as bocetas para os raios do sol.

Quanto mais quente, mais úmidas ficavam as fendas. Então, elas se enrodilhavam, e uma chupava a racha rósea da outra.

Vez em quando elas disfarçavam e chupavam, como sem querer, o cu da outra.

Depois, bebiam gim. Cada uma sonhando com o odor inconfundível do cu da outra.

Um dia o coelhinho da páscoa quis comer as duas. Mas nada de a coelhinha facilitar. Era uma garota picada pelo monstro verde dos ciúmes. (Ela, inclusive, tinha lido Iago através de Shakespeare: “Cuidado com o ciúme; É o monstro de olhos verdes que debocha Da carne que o alimenta. Vive o corno Ciente feliz, se não amar quem peca. Mas como pesa cada hora àquele Que ama, duvida, suspeita, e mais ama!”) Preferia que ele comesse a amiguinha. Mas sem ela. Ou que metesse nela, mas sem a amiguinha.

Mesmo as coelhinhas de páscoa mais fáceis podem ser bem difíceis.

O coelhinho da páscoa já tinha, então, comido as duas, mas sempre uma de cada vez. E numa moita diferente.

Agora, essa nova do coelhinho: dar o cu. Pode? Posso, insistia ele, para quem quisesse ouvir, é meu e dou a quem quiser. Quem quer comer meu cu?, e berrava pela fuloresta iluminada, tangida de raiozinhos de sol, a quem posso dar meu cu?, e as folhagens tremiam como percorridas por um fremitozinho de prazer.

É certo que o esporte preferido da fuloresta era o tal do sexo e suas muitas variáveis. A tartaruga gostava de dar para o cágado, o urubu batia punheta enquanto planava, enxergando no desenho alto das copas das árvores os mais excitantes contornos eróticos, a coruja chupava e não cuspia a porra do partner.

A raposa gostava que os machos, em quantidade, chupassem suas tetas. Gozava. Loucamente, gozava.

As coelhinhas sempre gostaram de dar o cu. E os coelhinhos sempre gostaram de enfiar no buraco mais redondo. Talvez pelo pompom macio do rabinho, que afagava com carinho os ovos dos coelhos sem esmagá-los.

Um dia, quando a coelhinha da páscoa dava para um coelhão retinto que nem tição, o olho rútilo feito rubi, o coelhinho da páscoa passou em desabalada carreira. Seus saltos eram fenomenais e faziam tremer o chão da fuloresta, espalhando as folhas amarelas da primavera e os troncos carcomidos de sol, chuva e cogumelos.

Ela disse: Me fode com mais força, vai, me come, coelhão, mete bem dentro. Porque ela queria gozar logo pra correr atrás do coelhinho da páscoa e descobrir aonde ia o maroto com tanta pressa.

Nem esfregou a porra do bicho pelo seu corpo macio e sedoso, como de hábito, e, empurrando o negão com as patas traseiras, se mandou no rumo da vereda aberta pelo coelhinho da páscoa.

Era Sexta-Feira da Paixão e também na fuloresta dia de não lavar a pelagem macia, no caso das fêmeas, de não varrer o chão, no caso dos machos também, que o feminismo tinha chegado na fuloresta com gosto – e as fêmeas um dia disserem: Ou vocês passam a colaborar na lida doméstica ou nada de sexo animal.

Dia também de cobrir o rosto dos bichos santos – os há, os há, também no Reino Animal – que de dores seus olhos de estátua já andavam por demais cheios.

Mas, numa tradição remota, a Sexta-Feira da Paixão era, acima de tudo e em comum e tácito acordo, dia de abstinência. As fêmeas que moravam no buraco alto das árvores, por exemplo, não faziam nada: iam até à janela desconsoladas e fingindo indiferença; machos e fêmeas faziam cara de paisagem.

Ia nisso tudo pensando a coelhinha da páscoa (que era descrente, já viram), a porra recente se desgrudando da sua pelagem macia enquanto disparava por entre arbustos, galhos secos, o tapete de folhas fazendo fru-fru debaixo de suas potentes patas, quando deu com o focinho na inevitável clareira.

Em toda fuloresta que se preze sempre uma clareira há.

E o coelhinho da páscoa estava lá.

Parecia bem solitário e pequeno, no centro da amplidão tornada majestosa e magistral pela muralha vertical de abetos que os circundavam.

As orelhas caídas, murchas.

O focinho odorando o ar, excitado.

Viu então quando as orelhas se ergueram, revelando os capilares atravessados pelos raios luminosos do sol primaveril, viu também se erguer todo o seu corpo esguio, escanchado nas próprias patas, potentes e poderosas patas que tanto bateram, nervosas, violentas, no momento do gozo mútuo. – Isso tudo viu, nisso tudo pensou a coelhinha, entre surpresa e excitada.

Viu também e então que o pau do coelhinho estava vigorosamente duro. Duro. Colossal. Príapo na fuloresta, Príapo no zoo, Príapo desenhado por um Walt Disney malato de sexo. Nunca o tinha visto tão rígido assim. A cabeça vermelha, prestes a explodir.

A coelhinha teve um sobressalto. Literalmente. Virou-se num pulo como se alguém repentinamente tivesse enfiado uma língua viril na sua rachadura. Quem era? Quem era? Não era nada, não era nada, era apenas sua própria excitação que lhe banhava a fenda rósea e mínima ainda com a musculatura interna conservada pela ginástica constante.

Deu uma lambidinha na própria vulva, e voltou-se logo para o centro da clareira.

O coelhinho não estava mais só, solitário. Uma humana, uma Mulher estava diante dele. A coelhinha não sabia a diferença entre uma mulher e uma menina, por isso pensou que fosse mulher a menina que se postava diante do coelhinho da páscoa. Talvez porque tivesse as coxas rijas, e os seios fartos, e uma longa cabeleira loira como os raios do sol. Aquilo que ela também não sabia o que era – se pele ou o quê – e que era um vestidinho curto de algodão, era tão minúsculo que a menina não podia caminhar sem mostrar a calcinha, e sob a pele estreita da calcinha, uma outra penugem mínima e doirada. Mas a coelhinha, sem saber como sabia, sabia que aquilo excitava o coelhinho da páscoa, que para isso estava ali.

A menina pegou o coelhinho da páscoa pelas orelhas com o máximo carinho e delicadeza e o levou aos seios. O coelhinho se esfregou na maciez dos montes e rapidamente soltou sua porra no colo da menina. Ela riu e levou o dedo às narinas. Depois, se virando, chamou um nome. Um nome humano. Um nome de Homem. A coelhinha viu sair de dentro de um monte de metal azul-cobalto o Homem – na verdade, e em verdade vos digo, um menino. Mas disso a coelhinha não podia saber como não sabia as diferenças etárias entre os humanos. O Homem e a Mulher, o menino e a menina, riram, e tocaram o coelho com as mãos. Como fazem os meninos e as meninas.

Sem soltar as orelhas do coelhinho da páscoa, a menina ajudou o menino a soltar o cinto de couro e metal. E a coelhinha assistiu maravilhada as maravilhas do fecho-relâmpago. E a coelhinha viu quando ela pegou o pau do menino e ajudou a enfiar no cu do coelho, enquanto afagava o bicho com a outra mão.

Depois de satisfeito, o menino reentrou no metal azul-cobalto e voltou acariciando nas mãos uma garrafa de vidro. Dentro tinha um líquido qualquer, e o menino tudo bebeu, e logo adormeceu, o pau mole jogado por cima do corpo magro, a garrafa vazia na ponta dos dedos.

A menina pareceu ficar triste, sombria, escura, dando, vez em quando, umas olhadas rápidas por cima do ombro, na direção do mancebo adormecido. Mas tão logo os bigodes do coelhinho da páscoa lhes fizeram cócegas no rosto loiro, ela sorriu, e mostrou os dentes brancos. E a ponta do nariz da menina parecia ter vida própria. Não, não largou das orelhas do animal, mas foi cedendo o próprio corpo ao abandono do tapete de folhas da fuloresta. Um esplendor de amarelos. Os braços se abriam arrastando folhas, ao se cruzarem as pernas grudavam flores nas coxas, florzinhas miúdas e frágeis que caíam, depois, despetaladas.

Até que, ajudando o bicho a despi-la, largou as orelhas e se entregou à fúria amorosa do coelhinho da páscoa.

Quantas peles tinham as Humanas?

Mesmo as coelhinhas de páscoa mais difíceis podem voltar a ser bem fáceis.

À coelhinha nada restou senão juntar-se ao conluio amoroso dos dois, esfregando o cu nos dois montes macios da moça, enquanto o coelhinho da páscoa gozava e esporrava a fenda escura da menina.

Quando o casal foi embora, a noite derramada em breu sobre a fuloresta, a coelhinha se perguntou se o coelhinho da páscoa ainda gostaria de comer rabinhos tão comuns como o seu e os das outras coelhinhas depois de ter gozado tanto entre as coxas loiras da menina-mulher.

O coelhinho não respondeu, porque a pergunta não foi feita a ele, o coelhinho nem ao menos dormia, porque os coelhinhos nunca dormem. Apenas cheirava num ritmo tranqüilo e constante a erva verde da clareira. O olho ainda assombrado. O olho ainda assombrado.

la terra trema

2009-04-11T19:45:00.002-03:00

Manuscrito encontrado entre as páginas de um livro

2009-04-07T22:08:00.004-03:00

Ontem,
não fui ao cemitério com medo de encontrá-la. O que antes do medo era desejo me fez arrumar todo, vestir paletó de flanela, engraxar os sapatos, polir as abotoaduras e passar brilhantina nos cabelos. Ouvindo jazz. The city girls. Enquanto guiava pela cidade vazia, o sol tão morno criando sombras no canto das ruas, o lixo ainda a ser recolhido, minhas mãos fazendo curvas longas no volante hidráulico, a marcha ao alcance, à direita do volante, o sol derramando-se no capô longo, os pneus de faixas brancas e calota metálica acariciando num gemido o asfalto novinho em folha, o comércio fechado, uma ou outra senhorinha puxando pelo braço a irmãzinha enfeitada e o balão de gás da irmã menor debatendo-se contra o azul do céu, as nuvens tão estiradas como chumaços de algodão. Enquanto guiava pela cidade vazia, me veio ânsia de cigarro, e parei para abastecer benzina. A moça do caixa tão entediada e só, a quilômetros de distância de uma felicidade impossível, tão diferente da senhora, e, no entanto, na senhora me fez pensar. Eu estacionei sob a copa de uma árvore imensa, próximo ao carrossel de cavalinhos. As crianças ainda não lotavam o parque, seus gritinhos ainda eram esparsos e o homem do algodão doce tirava um cochilo antes de entabular conversa com a babá dos Carlson. Acendi um cigarro no outro, indeciso em ir ao cemitério. Sem saber se iria para encontrá-la, sem saber se a encontrando como procederia, sem saber se não a encontrando me viria desejos de me atirar do alto da ponte metálica. Já estava tonto no terceiro cigarro quando me lembrei que havia uma garrafa de uísque no porta-luvas. Meti-a no bolso interno do paletó e caminhei até a beira do rio, onde um grupo de rapazes e moças exibiam seus músculos na extensão dos remos, criando círculos infinitos que faziam tremer as margens sujas. O desejo deu lugar ao medo, não sei se aos poucos, ou violentamente num choque, numa explosão, num murmúrio quase inaudível. Tive medo de sepultar para sempre esse amor não realizado. Tive medo de que nossos olhares, se buscando em meio à multidão, traíssem o que nunca conseguimos realizar. E o que nunca realizaremos. Então, a garrafa secou e senti sede e fui ao clube procurar mais bebida. Os cavalheiros jogavam cartas. Entre um straight flush e um two pair os homens faziam negócios. Também imaginei ou desejei que o seu marido por lá estivesse. Mas, não. Muitos dos seus amigos giravam pelo salão, os olhos sempre atentos acompanhando uma boca onde brotavam dentes afiados. Eu ainda bebi duas doses, sempre de costas para o balcão, mas me cansei daquele clima de solidariedade machista e fui ao terraço. A noite apenas começava e as estrelas surgiam tímidas no céu. Soprava uma brisa quente e permaneci alguns minutos apertando as mãos no vazio da balaustrada, lembrando as cartas que trocamos durante aqueles intermináveis vinte e um dias e cento e quarenta e uma cartas. Quando voltei para casa não tive forças para reler todas elas e prefiro não comentar, aqui, nenhuma delas. A senhora sabe do que falamos e da intensidade em que escrevemos, entre cartas, bilhetes, telegramas. É a crônica de um amor interrompido, abortado ainda em seu esplendor. Há confissões, dúvidas, arrebatamentos, mas, sempre, a entrega não é completa. Enquanto me afundava cada vez mais na poltrona, cercado de folhas espalhadas e odor de tabaco, o telefone tocou. Me surpreendi com a voz de sua amiga, a senhora L. Tinha a voz rouca dos insones, dos embriagados, dos muito sofridos. Me perguntou: o senhor ainda gosta dela? eu respondi: não sei, sinceramente não sei. Porque não sabia. Realmente não sabia e não sei agora. Outras senhoras por mim passaram, e a senhora sabe disso. Mas não quero interromper a conversação com a sua amiga, ainda espero encontrar os motivos incógnitos por que me telefonou aquela noite. O senhor não me parece um tipo muito fiel, disse, e me pareceu ouvir um som de vidro se quebrando do outro lado da linha. Não, não sou, eu respondi. E me servi de mais uma dose. Vossa amiga é uma senhora muito discreta e não permitiu nenhum encontro. Que pensava, cavalheiro, ela disse, encontros fortuitos num motel de estrada? Não, respondi, em encontros cada vez mais intensos que explicassem o porquê de tanta aflição em nossos peitos. O senhor fala como um escafandrista, retrucou, como se o amor fosse um oceano com muitos tesouros submersos. O amor é um oceano com muitos tesouros submersos, eu disse. Ela é uma senhora casada. O marido não permitiria ser abandonado, completou. Eu permaneci calado e lembrei a noite em que, saindo do baile, a senhora me ligou, a voz tão trêmula e ansiosa, vacilante, secreta e ao mesmo tempo desejosa em se fazer ouvir, não apenas por mim, mas pelo mundo inteiro, a começar dos alto-falantes do salão, num discurso que encobrisse a música da super-orquestra de metais. E voltei a imaginar o vestido que nunca vi, as três voltas do colar lhe abraçando o colo. Sua boca se grudou ainda mais ao telefone e a senhora me disse: Não podemos nos encontrar. Então, o mundo ainda estava sob meus pés, tão sólido quanto instável. Eu não poderia prever que nunca mais nos encontraríamos e que as cartas seriam suspensas por uma ordem invisível e poderosa. Ainda me estranha como aceitei sem teimar essa decisão, como tudo que construímos se perdeu num instante, embora vinte e um dias e cento e quarenta e uma cartas não seja nenhum número estratosférico. O senhor ainda está aí? me interrompeu sua amiga. Sim, penso de sim, lhe respondi. Estava agora mesmo pensando em tudo o que aconteceu. Nada aconteceu, disse, e percebi um tom a mais de irritação em sua voz pastosa. Foi apenas um desejo involuntário num momento em que ela estava particularmente sensível por motivos que o senhor não precisa saber. Então, por que está me telefonando? eu pensei em perguntar, mas, levantando-me não sem algum esforço da poltrona, desliguei o telefone e caminhei pela sala, admirando com alguma surpresa as lombadas nas estantes. Me pareceram, naquele momento e sob aquela luz, milhares de lápides inquietas. Amor e morte sempre caminharam juntos. Tânatos e Eros, como queriam os gregos. Olhando as lombadas eu me transportei ao cemitério inacabado, onde sepultamos nosso amor. (Quanta tragédia nessas palavras.) (Preciso riscar isso, apagar isso, mesmo borrar.) Lhe vi, numa das fileiras, os olhos cobertos por óculos escuros, a boca descoberta, coberta de um leve batom, a pulseira de prata se enrolando na alça metálica da bolsa, os pés vestidos de um azul cintilante. Seu braço prolongava-se por trás das espáduas de sua mãe, as duas em sintonia fina no vestir-se, no portar-se, no sentar-se elegantemente. Mesmo num funeral as senhoras se portam como se numa partida de hóquei estivessem. Misturada às vozes sibilantes, um zunzum de insetos sibilantes, veio o silêncio dos seus olhos tão logo se encontraram aos meus. Então, seu rosto permaneceu imóvel, passivo e esculpido na pedra do instante, por um breve segundo que durou horas, até retomar vida, e acariciar o rosto da sua mãe e voltarem as vozes ao seu cicio intermitente. Minhas mãos suaram e não soube onde metê-las, deslizando-as ao longo da calça e mexendo, também eu, o rosto à procura de nada. O céu tão baixo que poderíamos tocá-lo com a ponta dos dedos. Então, a multidão se afastou como num mar que se abrisse e o caixão passou por entre os homens sérios de frontes reverentes. Tornado à biblioteca, me senti qual Plutão raptando Prosérpina ansioso em pôr em sua boca três sementes de romã para que nunca mais voltasse ao seu mundo. Não o fiz, mesmo por que a senhora nunca me pediu esse seqüestro, já então inútil, movido apenas por um sonho complacente envolto em névoas de ilusão retalhada, costurada em anos de desencontros mútuos. Não espero que receba esta folha que penso em queimar ou deixá-la perdida em algum livro esquecido em prateleira inacessível à banalidade dos olhos e à indiscrição das mãos. Sei, agora, que não mais a encontrarei, nem em funerais, nem em batismos, tampouco em jantares formais. Sei que a partir de hoje me sentarei na pedra do banco onde nunca nos encontramos, no lugar que freqüentamos, em horários diferentes, em diferentes dias. Tudo tão diferente que se poderia dizer: Em diferentes anos. Num século ímpar a cada um. E olharei à minha direita. E à minha direita estará o corredor irregular, o soalho de madeira clara, as paredes vertiginosas, o arco da porta que emoldura o jardim, onde, ao fim, resta solitário, claro e sombrio, segundo as nuvens do céu, o peixe de porcelana azul-fechado, rodeado de ladrilhos entre o branco e o anil. A grama por aparar. O peixe de boca aberta sem uma réstia d’água. É único modo de marcar a imagem em minha lembrança, desenho, perspectiva, de um plano além da realidade. Como se eu, o amante inacabado, fosse o arquiteto preferido do Imperador da Abissínia, de Roma, dos Estados Unidos da América, do Caralho-A-Quatro, seja lá em qualquer lugar do Mundo, onde ele finde. E continuarei sentado, o rosto voltado à minha direita, até que as plantas de mim se apoderem.

[fotograma: un chien andalou, 1929]

calor

2009-04-04T10:53:00.003-03:00

Esse calor devora por inteiro as plantações que tenho em mim semeadas, corrói quase sem esforço sem pausa sem tomar fôlego sem cobrar propina o corpo em que deambulo na busca vã de.

Esse calor incêndio consome carnes pêlos planta dos pés onde nascem enguias e estrelas, onde crescem mato e artrites, onde fenecem sonhos, onde de mim escarnecem olhos dentes e.

Esse calor maltrata, chicoteia, açoita, lambe feridas, recolhe ossos, planta plantas devoradoras de homens, resvala feito alma bala perdida na placidez de outro corpo recolhido ao.

Esse calor inquieta. Julga. Molesta. Condena. Exila-me de ti.

O nome das coisas – cara

2009-04-01T09:09:00.001-03:00

É aflição o nome dessa espera que não finda.

É desespero o nome dessa dor que se renova.

É medo esse não saber o que fazer.

É nada. Tudo é nada.

O nome das coisas – coroa

2009-04-01T09:08:00.002-03:00

Não quero mais lhe ver. Nunca mais.

Não quero que me veja. Nunca mais.

Não quero ligar pra você. Nunca mais.

Não quero saber de você. Nunca mais.

Não quero que me acorde. Nunca mais.

Não quero dormir com você. Nunca mais.

Não quero depender de você. Nunca mais.

Não quero cuidar de você. Nunca mais.

Não quero que me beije. Nunca mais.

Não quero esse desejo. Sempre mais.

O nome das coisas – lado A

2009-04-01T09:07:00.006-03:00

Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.

Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.
Dá pra sentir a raiva subindo pelas paredes.

O nome das coisas – lado B

2009-04-01T09:06:00.001-03:00

Dá pra ver a raiva descendo pelas paredes.

seventies - teenage wasteland

2009-03-26T20:22:00.002-03:00

Pra relaxar – aqui, no original.

E aqui – ao vivo.

nina

2009-03-18T02:30:00.000-03:00

Endereços

2009-03-16T08:29:00.004-03:00

[Publicado na página-coluna de Cultura neste 160309, segunda, JH 1a edição e, por extensão no http://www.embrulhandopeixe.blogspot.com/]

Houve um tempo em que morei numa fazenda.

Houve um tempo em que morei à beira-mar.

Houve um tempo em que morei vizinho a uma fábrica abandonada.

Houve um tempo em que morei bem próximo a uma estação de trem.

Na fazenda havia cães, gatos, vacas, cavalos.

À beira-mar havia peixes. Conchas. Estrelas-do-mar.

Na fábrica não havia nada, abandonada e fechada que estava.

Na estação chegavam trens, e dela partiam trens.

Os trilhos se cruzavam aqui e ali e quanto mais próximos do prédio principal estavam, mais se multiplicavam. Quanto mais se afastavam, mais diminuíam em número e ilusão geométrica, até que só restavam dois.

O pátio da fábrica restava vazio a qualquer hora do dia. Das enormes portas esperávamos que uma multidão, uma turma, alguém, entrasse ou saísse. Mas ninguém entrava. Ou saía.

Além dos peixes e das conchas e das estrelas-do-mar, na praia havia gente, crianças brincando. Quando a maré era alta, as pessoas se concentravam, os pés batidos pelas ondas. Quando baixa a maré, a gente se dispersava na faixa larga de areia úmida, como formigas e migalhas num tapete líquido.

Muitos caminhos levavam à fazenda. Algumas veredas. Terra batida e pó de estrada. Vez ou outra o silêncio era quebrado pelo motor de um caminhão, a boléia sacudindo rumores metálicos.

Um dia, a gata mais peluda correu atrás de um rato grande: era um timbu.

Um dia veio dar à praia uma lata de detefon, com escritas japonesas.

Um dia, na fábrica abandonada, nada aconteceu, como em qualquer dia.

Um dia eu me despedi de alguém na estação de trens e foi uma dor tão grande e insuportável que me acompanhou até a última estação, duas horas depois. Tão grande e insuportável que nem sei dizer.

Houve um tempo em que morei numa casa com jardim nos fundos.

Houve um tempo em que morei numa casa com jardim no alto.

Houve um tempo em que morei numa casa com jardim por todos os lados. E um quintal nos fundos.

Houve um tempo em que morei numa casa sem jardim algum.

No jardim dos fundos, na parede do canto, estavam duas velhas bicicletas, do tempo da guerra. Uma, modelo masculino. A outra, modelo feminino.

Ainda me lembro do meu cão de raça, preto e pelo curto, saltando os dois níveis do jardim, na casa com jardim por todos os lados.

Não me lembro de nada que possa ser associado a plantas, animais, ou bicicletas, na casa sem jardim algum. Minto: havia uma praça em frente, e ainda posso vê-la buscando o equilíbrio sobre as duas rodinhas, os dentes da frente perdidos. Mas posso estar inventando, esta memória que é ficção.

Houve um tempo em que morei numa casa com mais cinco pessoas. Até que elas foram sumindo, uma a uma. Até restarem somente duas.

Houve um tempo em que morei numa casa com mais duas pessoas. Uma delas se dividiu numa terceira e então éramos quatro.

Houve um tempo em que morei numa casa com mais uma pessoa. A outra, que não era eu, se dividiu numa segunda pessoinha e então éramos três.

Houve também um tempo em que morei num apartamento com mais quatro pessoas. Eu era a quinta, o último a chegar, o visitante. O meu quarto era pequeno e na parede colei um pôster de Roberto Benigni abraçando e beijando furiosamente Nicoletta Braschi.

Houve um tempo em que comíamos numa mesa com as extremidades abobadadas.

Houve um tempo em que comíamos numa mesa reta.

Houve um tempo em que comíamos numa minúscula mesa próxima à janela.

Houve um tempo em que comíamos numa mesa de vidro, sempre marcada de pó.

Quando uma das vacas pariu lhe deram à filha o nome de Caçula.

Quando eu ficava a sós, na casa do alto, próxima ao céu, eu gostava de cuidar das plantas nos vasos. Eu me preocupava se sentiam frio. Mais que o calor, era o frio que me angustiava os olhos, refletindo folhas, raízes, adubo.

Quando eu voltei para uma das casas, muitos anos depois, não encontrei mais meu quarto de dormir.

Quando entramos no apartamento abandonado, encontramos um mural retratando a Praça Vermelha de Moscou numa das paredes. Permanecemos juntos, por algum tempo, olhando o mural. Depois, o cobrimos de tinta branca, e ele desapareceu.

Houve um tempo também que eu já não sabia onde morava. Nem com quem morava. Até que me descobri só. Eu poderia acrescentar um “tristemente só”, mas não estaria contando tudo. Eu poderia acrescentar um “felizmente só”, mas estaria mentindo também.

lembrando j gualberto no dia da poesia ou às vésperas do:

2009-03-13T10:46:00.002-03:00

É preciso muito cuidado ao entardecer

para não limpar o cu em folhas de urtigas,

[Fragmento de É preciso muito cuidado... in João Gualberto C. Aguiar, Nuvempoema, Natal: Fundação José Augusto, 1990]

sonhei minhas mãos em teus pés

2009-03-13T00:02:00.003-03:00

Por onde começo.

Estou bem, obrigado, muito obrigado pela cadeira.

Bonito, o lugar.

Os passarinhos. Posso dar alpiste. Uma beleza esse som de asas, as penas rangendo silêncios. Bonito lugar. Sei, já falei.

Tenho essa mania de cruzar as mãos. Gosto de sentir meus ossos. Tenho ossos fortes, o médico falou.

O paletó foi presente do pai. Mãe lavou. Estirou. Não, não gosto de ferro de engomar. É quente. Queima.

Seria bom um copo d’água. Quando os joelhos começam a inchar é sinal de nuvens no céu. Lá pros lados do horizonte fica tudo coalhado de nuvens, o breu começa a devorar tudo, a copa das árvores, e o canto dos passarinhos.

Vez por outra ouço sua voz. Mas não quero. Sempre perguntando. Não sei as respostas, nunca sei. Então, com o indicador, aperto aqui do lado, na têmpora. Desligo. Desce um silêncio feito anjo do céu.

Bonito esse azul virando encarnado.

Mas quando fica tudo escuro, não gosto.

Dá tristeza. Melancolia.

Tristeza é assim, esse vazio. Um vazio que incha como um balão de pedra. Não é oco não. É uma bola de pedra compacta, inteira, bem lisa e arredondada.

Melancolia é quando a pedra começa a rolar.

Olha, minha mão tem muitas linhas, todas com seu significado.

O cravo foi minha irmã quem deu. Botou no bolso, me deu um beijo na face. Fiquei corado. Gosto dela.

Pai não quer que eu brinque com ela.

Daí fico triste. Outro caminho, esse, para a tristeza.

A solidão, não. Solidão é um atalho.

Quando querendo brincar comigo mesmo, fico só. Bonito esse ficar só no mundo. Mundo grande. E eu no meio.

Depois do meio da tarde, quando o sol inclina sua crista e as nuvens descem a ruminar o pasto. As sombras se alongam, até não poderem mais se esticar. Gosto.

É das horas que mais gosto.

As vacas balançam sinos, os sinos balançam úberes, meu peito incha de dor.

Penso nela. Gosto sempre de pensar nela.

Mas dói.

Outro caminho para a tristeza.

Daí a solidão vira pedra. E eu não consigo empurrar a pedra. Bem maior que eu. Olha, esse músculo ficou todo contraído.

O cabelo, o moço cortou ontem. Às vezes machuca, o moço. Sempre sério, todo vestido de branco, uma alvura. Mas ele é moreno. Assim, como esse toco de pau. Uma vez falou o nome, só pra me chatear. Fiquei enfezado. Bati nele com um pedaço de pau. Não, maior.

Eu não roia as unhas, antes.

Mais água. Por favor. Os gringos dizem, plízi. Vi na tevê.

O sonho com ela. Foi hoje, de manhã, cedinho.

Tão lindo.

Bonito de se ver. Mas só eu vi. Se pudesse, mostrava, como na tevê.

Esse gravador, não grava vozes. Então. Tinham de inventar um gravador para gravar sonhos. Assim eu não esquecia os pedaços, como agora esqueci.

Na casa dos meus pais. A da minha infância. Todos lá. Os irmãos, a irmã. Pai ainda não ficava brabo com eu metido em seu quarto. Brincando com os vestidos das bonecas.

Eu amo ela, sim. Não como amava a mana. A mana era só brincadeira. Com ela é diferente, é uma febre malsã. Fico todo cheio de mim.

O sonho.

Lembro pouco. Nós dois na cozinha. O chão frio. Eu falava normal, entende. Era como se a gente rodopiasse e o lugar era um salão. Mas não era. Nem a gente dançava, nem o quarto era tão grande. Depois a gente sentava no corredor. Todinho azul. Um de frente pro outro. Ela esticava os pés, nus, eu brincava com seus dedos. E eu dizia: a gente não pode ficar junto, eu sei. Não. Acho que eu não falava nada. Falava, sim, mas não isso. Mas eu sabia, ela sabia, que não podíamos ficar juntos. Ela, uma mulher comprometida.

Mas naquele momento, havia só eu e ela.

Assim. Suas pernas esticadas rumo a mim.

Ela apoiada no braço, minhas mãos acariciando seus pés.

Nunca fui tão feliz.

Nem ela.

Mas não sei se ela sonhou comigo. Como eu sonhei com ela.

Mais uma vereda para a tristeza.

Ela sorria, no sonho ela sorria.

Então, me rio também.

Vê, sou todo felicidade. Júbilo. Louvor.

Assim, descruzo as mãos e bato palmas. Me levanto num salto, o sol se ergue comigo. Os passarinhos vêm e me bicam os cabelos. Tenho alpistes nos ombros. Sou forte. Quer ver como empurro a pedra.

Sonhei com ela. Se ela sonhar comigo a pedra some.

E tudo é planície.

Daqui além.

Precisava ver. A ponta da sua perna em minhas mãos, tão juntinho de mim. Eu ria, ela ria também. Só lembro nossas bocas, sorrindo, a dela mais vermelha que a minha. Meus olhinhos mais apertados que os dela.

Troco todo esse lugar por aquele corredor-azul.

Onde, nós dois, eu e ela, ela e eu, estaremos sempre mais próximos.

Porque agora estamos tão longe. Tão longe. Nem eu sei dela, nem ela sabe de mim. Vê, nem lá longe enxergo. Vê. Não é ninguém que vem lá, no fim do horizonte, onde as nuvens beijam a terra, onde o sol estende seus raios e aprisiona o orvalho em arco-íris de luz.

Tudo tão vazio. Quando fico assim, minha boca murcha, pende, em direção ao centro da Terra. Quase se desfaz.

A pedra incha. Não consigo movê-la. A boca seca. Não consigo beber. Minhas mãos. Os ossos fortes.

Licença. Preciso dormir. Quero sonhar com ela. E com ela sonhando comigo. Só assim posso viver. Juntinho dela, os dois abraçados naquele corredor-azul.

jogando ping-pong com Sheyla Azevedo

2009-03-05T17:02:00.001-03:00

Sheyla Azevedo lançou o convite em seu blog.
Para um ping-pong com cheiro de caleidoscópio.
Dieta das tantas perguntas.
Fases da lua.
Horóscopo sem destino, I King de ontem.
Ping.
Pong.

Filme que vem à cabeça: Fim de caso
Televisão: Desligada
Cinema: Às escuras
Livro: Aberto
Uma mulher: Nenhuma qualquer
Um homem: Pra chamar de seu
A dor se alivia com: Suspiros poéticos e saudades
Cantada: Literal
Gafe: Dar murro em ponta de faca
Sexo: Infinito enquanto dure
Aprendizado: Jardim de Infância do Éden
Família: Pais, Filhos, Irmãos. Amigos
Filhos: Melhor tê-los
Debaixo dos lençóis: Os seus cabelos
Amor: Nuvens e as formas que adquirem
Milagre: Estarmos vivos
Tristeza: Onipresente & onisciente
Bebida: Alcahol
Vício: Bem-me-quer-mal-me-quer
Incontinência: ...
Intolerância a: Preconceito
Perfume: De mulher
Raiva: Dias sim, dias não
Deus: ?
Perdão: Sem querer
Viagem: Interior
Natureza: Do escorpião, do sapo
Diversão: Acústica
Música: Barulhinho bom

cinzas 10

2009-02-27T00:56:00.002-03:00

cinzas 9

2009-02-27T00:49:00.002-03:00

cinzas 8

2009-02-27T00:38:00.002-03:00

cinzas 7

2009-02-27T00:21:00.003-03:00

cinzas 6

2009-02-27T00:11:00.005-03:00

cinzas 5

2009-02-27T00:06:00.003-03:00

cinzas 4

2009-02-26T23:40:00.001-03:00

cinzas 3

2009-02-26T23:30:00.004-03:00

cinzas 2

2009-02-26T23:24:00.002-03:00

cinzas

2009-02-26T22:50:00.005-03:00

BILHETES DE VERÃO

2009-02-13T17:03:00.002-03:00

Não espero milagres. Apenas que o vento pare. E, parando, cesse o cisco no olho. Argueiro que faz chorar.

Tão cheinha você estava em seu biquíni amarelo-ouro (as irmãs Fendi sorrindo por trás do balcão) que as curvas azuis da piscina nele se enrolaram. Amanhã dispenso esse emprego de salva-vidas.

A lua banhava as ondas com um dourado barroco de quintais adormecidos. Sem nuvens, mesmo assim não aparecia. Estaria escondida por trás das telhas da cumeeira ou no palato de tua boca quente?

Eu pensei tantas coisas. Na saliva mergulhada em teu sexo. No indicador em minha boca. Nas palavras despejadas em teu ouvidinho miúdo, os brincos brincando de sino dos ventos em meus dentes.

No sonho, seis ou sete redemoinhos marinhos faziam evoluções no mar gigante. A vida era solar. O arranha-céu quase embicava dentro do oceano. E, não, aquele filho não era nosso.

No sonho, relembrado às oito, esquecido ao meio-dia, o pátio exalava um odor verde-molhado. Deixamos aberta a torneira, respingando no vaso de hortelã. Para que os ladrões não soubessem que subimos ao quarto.

Encontrei o velho professor na padaria. Os cabelos ainda brancos, o bigode sempre aparado. Impossível duvidar sua felicidade.

Quando fui cavalo

2009-02-08T13:17:00.000-03:00

Os cavalos andam enquanto cagam. Não são todos os animais que conseguem andar e cagar ao mesmo tempo. É um excelente negócio, sem desperdício de tempo. A bosta dos cavalos confunde-se com suas pegadas. O casco dos cavalos deixa uma marca profunda e cuneiforme na areia. A bosta dos cavalos não tem a mesma forma, mas há certa semelhança poética entre elas, bosta e pegada. Siga o rastro de um cavalo na areia – como quem entra num yellow cab em Manhattan e diz, altaneiro: “siga aquele carro!” – e você encontrará, cedo ou tarde, bostas de cavalo esparsas. Os cabritos e as cabras, talvez, consigam cagar enquanto andam. As vacas, não. As vacas podem também cagar enquanto pascem, aquela lentidão de passos, o úbere pendente, o rabo a espanar moscas, o pescoço sempre inclinado, o olhar bovino de quem pasta. Mas o mais normal é que caguem paradas. A bosta da vaca é um emplastro pastoso e quase único, desaba de uma só vez e deixa uma marca inconfundível no pasto. A bosta do cavalo, não – é expelida em prestações. E já sai seca. A bosta da vaca precisa que o sol lhe seque, mas só a crosta. Por dentro a bosta da vaca continua mole. A bosta das cabras – dos cabritos, dos bodes – é bem menor que a bosta dos cavalos e das vacas. São bolotas. Bolotinhas. Negras como carvão. A bosta das vacas pode ter várias cores, nuances. A bosta dos cavalos – e dos cabritos, cabras e bodes – é sempre negra. Preta. Retinta. Desconfio que a bosta deles não tem cheiro. Enquanto a da vaca, sim. Cagar enquanto anda é um excelente negócio. Os animais que param para evacuar são ridículos. Pense no homem: se agacha, furtivo. Não sabe cagar enquanto anda. O cão é ainda mais ridículo, adquire uma pose estranha, se dobra sobre si mesmo, arrasta o ânus no chão. Os cavalos não perdem a pose quando cagam – podem cavalgar, saltar obstáculos, ou simplesmente acrescentar um passo depois do outro, enquanto expelem seu cocô bem torneado. A bosta dos cavalos é discreta e não tem cheiro. Não provocam asco, não assemelham à sujeira. O rabo dos cavalos é elegante e farto, diferente do rabo esquálido das vacas, diferente do rabinho minúsculo das cabras, diferente do rabo polishop dos cães servis. Um cavalo só tem medo no olhar, mas duvido que o manifeste enquanto caga. Observe o rastro dos cascos do cavalo na areia da praia. Aqui ele parou, ali ele seguiu em frente e apertou o passo, mais aculá ele refugou. Entre uma estação e outra ele cagou: bostas compactas como umas mangas enegrecidas. Pequenas e ainda verdes, de duras. Me aponte um rabo de cavalo sujo de merda e eu direi: “És um homem afortunado, um entre milhão”. Já o rabo pobre das vacas está sempre sujo de merda. E as moscas lhes volteam o lombo. A bosta do cavalo ignora as moscas. O que é um grande negócio ser indiferente às moscas. Os cavalos, quando morrem, podem apresentar o abdômen inchado. E pútrido e fétido. Mas estão mortos e não são mais cavalos. Um cavalo morto não é um cavalo. Pois os cavalos se caracterizam pela capacidade quase única de cagarem enquanto andam. As cabras, os bodes, especialmente os cabritos, são risonhos e felizes. Têm um quê de desenho animado. A vaca é novela das sete. Os cavalos são épicos – no cinema: Cecil B. de Mille. Na literatura: Homero. Ou Dante. Há cavalos na Divina Comédia? Essa é uma pergunta que um cavalo nunca fará, mas a resposta seguramente será dada por um homem, aquele que se agacha enquanto evacua, que não consegue cagar enquanto caminha. Na música: Bach. Os cavalos exigem órgãos sonoros em igrejas dolentes. Os cavalos merecem sepulcros em catedrais. Os cavalos podem ser góticos. Os cavalos têm reinos – um homem, aquele que caga agachado, pronunciou: “Meu reino por um cavalo”. Não sei se lhe deram cavalo ou reino. Os cavalos, quando dados, cedidos, emprestados, não têm os dentes analisados. Quando o negócio envolve moeda de troca, vinténs, ouro, incenso ou mirra, o negócio é outro. O cavalo vale mais que uma boa esposa. O cavalo se deixa selar, mas se não gostar do bicho em seu lombo, corcoveia e o põe ao chão. Os cavalos não têm ilusões. Ao contrário das vacas, estas por si alucinógenas. A bosta das vacas é uma droga mui desejada por alguns daqueles que cagam parados. Você nunca verá um cavalo passeando de banana bolt.

Disso tudo eu sei e dou fé porque já fui um cavalo.

pater nostrum

2009-02-06T12:23:00.002-03:00

Não vou lembrar meu pai à beira do túmulo, amarrado a fios tubos colchão de água. Não vou lembrar sua barba por fazer, seu rosto macerado, a flacidez dos músculos, o olho cego. Não vou lembrar seu silêncio seus gritos seu desespero diante da vida que abandonava. Não vou lembrar como não me reconheceu, nem me disse que amava, nem da mão que não pôs em minha cabeça e não abençoou. Não vou lembrar a tristeza das cadeiras de rodas, as ambulâncias exangues, os corredores mortos. Não vou lembrar. Recuso-me lembrar o dia em que arrastou os passos e apoiou as mãos nas paredes. Recuso-me recordar o telefone mudo o criado-mudo mudo o estéreo sem voz. Recuso-me pensar. Não quero comer não quero dormir não quero sair nem conversar. Não quero ver gente. Não quero aprender uma nova equação matemática. Desconsidero tudo que não me esconda dos olhos da multidão.

Invés.

Apóio-me na armação escura de seus óculos na tensão enérgica de seu braço no abraço quente do seu peito em chamas cálidas. Reencontro-o no fim do corredor, na soleira do seu quarto, aos pés da extensão do telefone vermelho, os pés plantados em chinelos macios, as mãos cruzadas diante dos joelhos, as costas curvas e toda atenção que um pai é capaz de dedicar ao filho. Reencontro-o entre os tijolos da construção, que ergueu, como a mim contra o céu azul, pedra fundamental das memórias vivas e em sonho sonhadas. Reencontro-o na alegria interna de automóveis pueris – um Fusca azul, uma Variant prata, uma Brasília branca, um Fiat 147 bege. Revejo-o sobre a areia molhada, solitário, os braços abertos abraçando nuvens. Procuro-o na palavra que conforta, no sorriso que revigora, no olhar tangerino de perspectivas, à cabeceira da mesa, oração, alimento, desjejum, busco-o na sua eterna presença.

Sou feliz.

Explicação

2009-01-24T11:07:00.001-03:00

O fato, crianças, é que estou sem inspiração alguma. Nem posso falar de tesão, pois que não falta. Carece, não. De pílulas imaginárias para ereções reais. Mas faltam palavras, dormidas, amanhecidas, sonâmbulas, docinhas, amargas, azedinhas, gordurosas, nicotinadas, faltam palavras que se arrumem em versos ou reversos, meias-nove e outras posições esdrúxulas no kama sutra literário. Falta, falta faz. O tal vazio. Vácuo. Despressurização. Escrever é uma aporrinhação, creiam-me. Espécie quando se tenta tirar leite de pedra, as mãos esfoladas, os dedos carcomidos, as unhas de dar pena. Sem cinzel. Sem martelo para a estocada final: – Parla! Dizem: ausência de útero. Dizem: saudade do peito materno. Dizem: nostalgia das horas. O que não dizem é como alinhar uma palavra após a outra, alinhavar o pano de fundo do cotidiano tentando edulcorar o banal. Tudo muito alinhado, pois. E alinhavado. Muito mais elegante, ele disse, o homem com uma dor. Empedernido, empertigado. Perdido no espaço, sem tábua de salvação, sem ventre de baleia onde tirar um cochilo. Sem índios canibais de quem correr na praia, à sombra dos coqueirais. Resta esse passar de uma calçada à outra, cruzar a rua para evitar o conhecido – que de desconhecenças granjeamos mais, bem mais, muito mais que essa vida dupla, quádrupla, sêxtupla, progressivamente geométrica, incapaz de régua e compasso cardíaco. Da vida que arrastamos sem pesar seu custo na balança, sem prantear mortos e feridos, morte e feridas que deixamos covardemente pra trás. Trezentos, trezentos e cincoenta, o outro disse. São como vozes de fantasmas, essas vozes, anelzinhos de uma corrente infinita. Perder a língua? Estar extasiado? Ele, mais outro, perguntou. E eu fiquei sem saber a resposta, envolvido que estava entre uma coxa e outra coxa, o triangulozinho glabro no meio, buscando com afinco e dedicação minha tábua, minha nave, a corda onde pendurar esse sonho partido, esse corpo dividido em cabeça, tronco, e membros, tudo muito desconjuntado, mesmo após ter sido, pois, alinhavado e alinhado. E, num tropel galáctico, fugiam-se de mim as palavras, como gazelas diante da fera de olhos luminosos, diante do arco de uma Diana caçadora, Acteão em retirada diante dos próprios cães. Entre um sonho e outro, o despertar tardio e fugaz, o virar-se na cama e encontrar um corpo e a sombra d’outro. Tábua, bóia, ventre da mãe-baleia. E, na queda, não encontrar palavra viva onde fincar as unhas, restar dependurado, entre a língua e o êxtase. Eu disse, eu falei, eu me confessei, aqui, neste confessionário sem padres sem freiras sem cilício sem báculo cajado ou bornal. Só o suceder-se de lamuriazinhas, de fezinhas, de alegrias comezinhas. Ah, ser crente e tão descrente. Estar à beira, sem queda ou salvação. Vendo as palavras, umas, em queda gravitacional; outras, no arrastar-se pesado pela areia fina da praia, exílio onde portamos nossas bagagens, a maré alta castigando baús e malas de couro, mochilas de viandantes e nécessaires plásticas. Ah, ser pobre e tão desprovido de glórias. Buscando fôlego onde fôlego não há. O pulmão tão contrito como um devoto ajoelhado sobre o milho em chamas. Perdida a língua, danificada a engrenagem mecânica do êxtase, sobra a dedicação de uma carta: então, prezada senhora, nós que nunca nos encontramos, até quando prolongaremos o desencanto? Então, cara, caríssima, tão improvável é a nossa convivência carnal que afastamos todos os móveis para o canto mais escuro da sala, deixando-a livre para o bailar das feras? Pois, dama, tão inútil atracar o barco ao madeirame escuro do cais se mostrou que fomos separados em camadas distintas de oxigenação, em alas distantes do mesmo sanatório, nossos lençóis maquiados de fluidos, sangue esperma lágrimas suor encontrando-se, ao fim, ao término, no final, na lavanderia subterrânea onde sepultaram-se as palavras, todas elas e mais os sinônimos os antônimos as divagações e explicações.

rainsummer

2009-01-21T02:51:00.002-03:00

Discover Manic Street Preachers!

Nessas tardes molhadas de agosto
Sinto a chuva lavando minha alma
Sinto o frio entrando pelos ossos
Como uma coisa um troço
Não sei explicar

Nessas tardes molhadas de agosto
Sinto a chuva lavando minha alma
Sinto o frio entrando pelos ossos
Como uma coisa um troço
Não sei explicar

Lavei as mágoas nos pingos da chuva
E aquela velha dúvida de te encontrar
Tô molhado como um passarinho
Perdi o ninho já nem sei voar
Eu tô molhado
Pingando chovendo
Chovendo pingando
Pingando tão só
Tô molhado
Chovendo doendo
Doendo sangrando
Sangrando de fazer dó
Tô chuviscando estou chovendo
Estou sofrendo de fazer dó
Chuviscando estou chovendo
Estou sofrendo tô causando dó

Mês de agosto é mês de chuva
Mês de agosto lava a alma
Mês de agosto é mês de chuva
Mês de agosto é mês de chuva
Mês de agosto lava a alma
A mágoa a mágoa

Alceu Valença

Fun, fun

2009-01-17T12:06:00.002-03:00

Sorriam, é verão, sol, praia, chuva, suor, cerveja, preguiça – e safe sex, claro.

Jimi, Janis, Lou

2009-01-13T21:59:00.001-03:00

Solstício

2009-01-11T10:23:00.002-03:00

Lá.

De onde vim.

Assustado, cabelos desgrenhados, sujeira debaixo das unhas, odor de lixo nas roupas.

Lá. Onde?

Lá.

Do outro lado da praia, de onde vem o vento, soprando areia, criando e desencontrando dunas.

Quando perceberam minha presença se assustaram. A mocinha de cabelo Chanel, a primeira. Olho mau. Parece que a vi, resmungando, blasfemando, agourando, enquanto se afastava por trás dos outros, espanando com os pés a areia alva e fina.

Vi quando um acendeu um cigarro. A brasa inchando, como o peito de um sapo. Ou de alguém doente, quem sabe moribundo.

Vi quando a garrafa – já pela metade – passou de mão em mão, se demorando no colo do que portava um violão de doze cordas.

Meus lábios, então, em carne viva, meus dedos marcados pelo fogo.

Sei que viram meus olhos. E a piedade que tremelicava ali, fundo do poço. Quase clemência. Perdão de quê?

Tentei falar, mas só consegui emitir grunhidos. Até eu fiquei assustado ao me ouvir.

A areia espanada pelos pés da moça de Chanel.

Tocou com a ponta dos dedos, as unhas bem-feitas e pintadas de um esmalte rosado, uma correntinha de ouro. Nosso Senhor Crucificado na ponta, pingente.

A garrafa deu mais uma rodada.

O cigarro foi apagado. Uma esteira de fumaça partiu do rapaz que parecia liderar o bando. Bem apessoado, jaqueta jeans, boné virado pra trás.

Quem é você – ouvi a pergunta. Que provocou um alerta súbito dos demais, todos tensos, mas mais fortes e seguros pelo comando implícito do chefe.

A moça de Chanel deu de costas.

Meus joelhos tocaram o chão, minhas mãos pediram água. Tão cansado estava. À minha direita estourou uma onda, levantando uma nuvem fina de sal.

Os rapazes se aproximaram. As moças ficaram pra trás, um bando de gazelas assustadas. Em torno dela.

Daonde você apareceu – nova pergunta. Desta vez num tom raivoso, entre dentes.

Os sotaques eram fortes, arrastados. A miséria absoluta. A garrafa já vazia.

Um deles me empurrou, senti a areia fina de encontro ao peito, o outro apoiou o joelho ossudo contra minhas costelas, um terceiro quebrou a garrafa numa pedra próxima, enfiou o gargalho na altura dos rins.

Ela só olhava.

Por cima do ombro.